Фолиант

Крошечный, старый, чёрно-белый телевизор показывал какой-то фильм, который выглядел ещё старее, чем он сам.
Я задержался посмотреть кино. В сцене действа был человек. Он сидел в профиль к кинозрителям и безмолвно плакал, глядя куда-то вверх.
Табличка «Охрана» стоит на стойке, но сам охранник отсутствует.
Посетителей тоже нет.
Дверь с надписью «Читальный зал» приоткрыта, однако и там ни души, ни тела...
Ну ладно. Мне нужен «Конференц-зал».
Я прохожу мимо компьютеров для посетителей и замечаю, что один из них находится в рабочем состоянии. На экране застыло фото красивой девушки с кудрявыми волосами, в очках. Не улыбается. Вид настороженный, как-будто она о чём-то глубоко задумалась.
Кажется, что я где-то её видел уже. Но не могу вспомнить, где.
Дверь в конференц-зал тоже приоткрыта. Захожу туда.
Пустота. Не в буквальном смысле, так как полукруглый стол, стулья, меловая доска, цветы в горшках и полки с книгами — всё это на месте.
Но нет людей. Тех, к которым я пришёл.
За окном темнота, хотя время-то не позднее. Странно.
Хорошо, размышляю я, может, опаздывают, подожду.
Механические часы, висящие над дверью, показывают прошлое время, а секундная стрелка неустанно бьёт по цифре восемь, но не двигается дальше.
Мои же часы показывают, что все уже должны быть как десять минут тут.
Я один.
Я выхожу из зала и иду к стойке охраны. По-прежнему никого. Телевизор показывает ту же самую сцену фильма, хотя прошло уже минут пятнадцать.
В читальном зале всё идеально, если подходить со стороны тишины. Но и тут людей нет.
На стойке библиотекаря лежат книги.
Несколько сборников поэзии, фантастика одного весьма талантливого писателя-фантаста и книга под названием «Инструмент комедийного писателя».
Я беру сборник поэзии и открываю случайную страницу.
Читаю стихотворение про любовь.
Понимаю, что не про меня.
Листаю дальше. Натыкаюсь на стихотворение про одиночество.
Это тоже не про меня. Я не одинок.
Пролистываю назад.
Стихотворение про безумие.
Ну, это тоже ведь не про меня.
Закрываю книгу и на обороте обнаруживаю стихотворение про смерть.
Кладу книгу обратно на стойку.
Проверяю телефон и общий чат, может, я что-то упустил?
Никаких сообщений.
Но. Я один в чате. То есть количество человек равно одному. И это я.
Других не имеется.
Проверяю другие чаты, но всё то же самое.
Список контактов отобразил лишь только меня одного.
Ни друзей, ни возможных друзей. Ноль. Точнее, один, и это я сам.
Поиск ничего не выдаёт.
Так.
Что там со стихотворением про безумие?
Крошечный телевизор, что там?
Я не удивлён. А компьютеры? Та же девушка на экране, но включенный компьютер ни на что не реагирует, он даже не выключается. Остальные и включатся не желают!
Пора валить отсюда!
Дёргаю ручку двери и ухожу прочь!
Этого не может быть!!
Я снова в библиотеке!
В пустом конференц-зале...
Бегу на стойку охраны к телефону, набираю первый всплывший в голове номер. И тут зазвонил мой телефон!
Я звоню сам себе?
Что???
Что происходит?
Экстренные службы так же отправляют на меня же самого.
Помоги себе сам.
Я осознал, что произошло. Неужели уже поздно что-либо изменить?
Почему я здесь. Почему всё так.
Мне бы только ещё немного времени...

Чёрно-белый телевизор отобразил иную сцену. Плачущему человеку кто-то протянул руку, а затем обнял его.
Красивая девушка с кудрявыми волосами улыбалась с экрана монитора.
Со стола библиотекаря упала раскрытая книга поэзии, на страницах которой было стихотворение про радость жизни и любовь.
Секундная стрелка покинула цифру восемь и чётким, бодрым шагом двинулась вперёд...