Дождливый день

Дождливый день. Где-то далеко гремит и бушует гром. За окном неистово шумит непогода, заливает серое стекло, барабанит по крыше, ручьи звонко бегут по тропкам в саду.

 Послеобеденный сон у сына. Спит неспокойно, ворочается и кряхтит. Я рядом, обнимаю и целую в лоб. Нежно поглаживаю по спине: «Спи-спи, мой хороший, мой любимый, моя радость».

Как ты пахнешь! Боже мой, это запах счастья и любви! Аромат безоблачного младенчества с примесью душистой земляники, которую ты собирал утром, с привкусом парного молока, что ты пил перед сном.

«Маленький мой мальчик, пусть тебе приснятся хорошие сны!» — обнимаю и улыбаюсь, глядя на твой курносый носик, на твои пухленькие щёчки, измазанные сочными ягодами.

Ты мой младший поздний малыш, моя радость и моё спасение. Прижимаюсь к тебе, чувствуя, как с каждым твоим вздохом уходит всё лишнее — все тревоги, все «надо» и «успеть».

«Спи-спи, мой хороший, — шепчу едва слышно, будто боюсь спугнуть этот хрупкий покой. — Пусть тебе снятся солнечные поляны, спелая земляника и добрые сказки, где всё всегда заканчивается хорошо».

А гром где-то там, далеко, всё ворчит и ворчит, но нам не страшно: ведь самое дорогое — прямо здесь, в моих руках. И этого достаточно.