Выбор

Она приходит ливнем, без объявления,
Когда в груди – пески, и всё мёртво.
Мокрая нитка, смех, как избавление,
И сердце бьёт – уже не вещество.

Гравитация – набок. Взгляд - по новой.
«Безумие?» - рассудок шепчет вслух.
А в лёгких воздух, родовой и медовый,
И каждый атом – переполненный слух.

Любовь не та, что в фильмах, где всё гладко,
Где нимб надет, а пятна – жизни суть.
Она по утрам без фильтра, без порядка,
И в тёмные углы – не обмануть.

Но кто-то берёт фонарик. Шрамы рядом.
«Я здесь, - звучит. – Мы справимся. Давай».
И вместо «я» рождается «мы» - словом,
Как утром молчаливый, тёплый чай.

Бывает тихой – кофе на двоих,
Где тишина уютней самых нежных фраз.
Бывает громкой – ссоры до своих
Пределов, где стена дрожит не раз.

Но главное – вставать и выбирать,
Когда так просто взять и разлюбить.
Не только свет, но тени принимать,
И этот путь на «мы» перекроить.

А если кончится? И мир рванёт на части?
Ты знаешь боль, но всё же не пустой.
Ты стал глубже. Ты ощутил своё бесстрастие -
Узнал, на что способен быть живой.

Ведь не финал - «и счастливы, конец».
Любовь – не точка, не венец, не пьеса.
Она – полёт и якорь, и резец,
Что режет душу до живого веса.

Лёгкой, как бабочка. Тяжёлой, как якорь, - разной.
Твоей. Настоящей. Без лишних фраз.
И в этом выборе – нет пути обратно,
Есть только утро. И двадцать пятый час.