Он мельче, он древнее, он - варяг,
Он сыплется и прилипает к пяткам.
Я жду, когда со мной заговорят
Песчинки языком лишь нам понятным.
Всё, что когда-то было монолит,
Ломается, крошится и мельчает,
Оно уже не ранит, не болит,
Оно давно не лёд, - вода речная.
Питает тополиные подростки,
И одевает берег в латы плит...
Наш разговор не клеится, придётся
Уйти ни с чем, стряхнув тот, что прилип.
Песок
© Copyright: Владимир Комогорцев, 2026
Свидетельство о публикации №226071800645
Свидетельство о публикации №226071800645
Рецензии