Старость это болезнь...

Старость — это болезнь, уводящая нас  на грани света и тени.
Светила науки ещё не придумали лекарства от этой напасти.
С ней неудобно, как с дырявым зонтом, когда дождь поливает без жалости, а солнечный свет прячется в облака.

Старость — это  мрачная тень, густая и неподвижная, с крыльями усталости, что взлетают над плечами.
Найти бы такой могучий ветер, который сдвинул бы этот сумрак, также, как они разгоняют дождевые облака весной.

Но разве возможно, в этой игре со временем, лечить забытьё, восстановить яркость глаз, чтобы смех раздался снова, как колокольчик поднимается, переливисто звеня сквозь сугробы зимы?

Старость похожа на дремучий лес, в каждом дереве — история, которую не успели до конца рассказать.
В каждом шорохе — чужие звуки, случайный гул, что бьётся о стену непонимания.
Но ветер шепчет, в этом лесу есть тропы, по ним можно идти, ускоряя шаг, не оглядываясь.

Мы можем найти целебный источник, не в таблетках или уколах, а в музыке, что берёт за душу, в танце, что исследует просторы, в любящих взглядах, в улыбках, что согревают,
в каждой встрече, что как яркая звезда восходит над головой, освещая небеса.

Старость исчезает, как утренний туман, когда мы вспоминаем, как дети смеются, как они мечтают, как они рисуют мир, покрытый красками веселья, который зовёт нас, будто пробуждая  от долгого сна.

Старость — не конец, это начало новой песни, когда ноты соединяются, с каждым шагом, по этой новой дорожке, независимо от пройденных путей.

Мы можем исцелить себя, вырваться из недр уныния, добавить ярких мозаик, в этот душевный образ.
Вокруг  будет свет, он не погаснет, он лишь ждёт, чтобы его тоже заметили, чтобы его снова разбудили.

И пусть старость — это неизлечимая болезнь.
Наша воля сильнее, она не стесняет нас.
В нас живёт мечта, что не каждому молодому возрасту под силу.
Она преданно обнимает жизнь, обнимает каждый момент, и в этом объятии мы растём, как цветы, что распускаются после долгой зимы...