Рассвет, который не случился...

 Знаешь, жизнь ведь совсем не про бесконечность. Мы слишком часто строим замки из воспоминаний или пытаемся разглядеть силуэты в тумане грядущего, забывая, что вся наша жизнь — это лишь тончайшая нить. Она натянута между вчерашним чаем, который уже остыл, и завтрашним рассветом, который еще не случился.Наш единственный дом — здесь, в этом самом ускользающем «сейчас». Только в нем по-настоящему пахнет горьковатым каспийским ветром, спелым набранским инжиром и свежим чуреком. Только в нем есть мы.Я долго искал себя на чужих вокзалах, в случайных лицах и в глухой тишине пустых квартир, где эхо прошлого казалось громче собственного дыхания. Мне казалось, что истинный я остался там, за чертой разлуки — в твоих глазах, в теплых пальцах, которые когда-то согревали мои ладони в холодный бакинский вечер на бульваре. Разлука расколола мир на «до» и «после», заставив меня застрять в бесконечном зале ожидания. Я тосковал по тому, что уже ушло, и панически боялся того, что еще не наступило.Но истина пришла с мягким вечерним шумом прибоя в Абшероне. Ветер, летящий со стороны старых камней Ичери-Шехер, принес простую мысль: нельзя согреться дымом от сгоревшего костра, как нельзя обнять того, кто еще не пришел. Любовь не живет в памяти, там остаются лишь ее красивые фотографии. Любовь живет в моменте, когда ты делаешь вдох.Искать себя — значит вернуться домой. В этот самый миг. Налить горячий чай в хрустальный армуду, бросить туда листик чабреца, почувствовать его терпкое тепло, разреветься, если больно, или улыбнуться старому бакинцу без всякой причины. Нить между прошлым и будущим тонка, но именно на ней держится вся вселенная нашего сердца. Прямо сейчас, пока солнце медленно тонет в Каспии, я просто есть. И этого, пожалуй, достаточно.