Самолёт вспорол винтами небо,
Унося меня на север прочь…
Это солнце сядет в Польше где-то,
Здесь же – тьма, и некому помочь.
Впереди – чужой квартиры холод.
Позади – друзей моих тепло,
Женское простуженное соло
Белыми снегами замело…
Три звезды в окошке самолёта,
Под ногами – блики городов,
Там внизу живёт, наверно, кто-то,
Смотрит в небо, на меня, без слов…
Что же вечно гонит нас по жизни?
Вот опять – я чувствую спиной –
Зябкий ветер и чужие мысли,
Властно управляющие мной.
Нас учили: помнить слово «надо»,
Кто там «свыше» — значит всех умней.
Решено без нас… Погнали стадо…
Вот – дорога, вот – твой путь по ней.
График точен. Будут остановки,
Только расписания держись,
И порядок. Не нужны уловки,
Се ля ви – такая наша жизнь.
Я гляжу в окошко самолёта,
Стоп мотор. Касание, земля…
Я, наверно, потерял чего-то…
И боюсь, что именно себя.
Коми. Ухта. 1988
Самолёт
© Copyright: Виктор Веселов, 2026
Свидетельство о публикации №226072100118
Свидетельство о публикации №226072100118
Рецензии