Тот самый свитер

В шкафу было темно и тесно. Как всегда пахло деревом, старой бумагой и слегка пылью. Одежда висела смирно, пока рука хозяина снова не нырнула вглубь и не нащупала знакомую вещь.

— Опять он… — взвизгнула новая кофта, дёрнув плечиками. — Нет, ну Вы видели? Снова этот серый! Он носит его третью неделю подряд.

— Я вообще не понимаю, — протянула рубашка, брезгливо отворачивая воротник. У него же петли кривые. Вот здесь посмотрите, и здесь тоже. Это же возмутительно. Вы кстати видели мои идеально отглаженные карманы, вот это стиль!

— Да он весь протёрся до дыр, — буркнули джинсы, поджимая оттянутые колени. Посмотрите на локти. Ох, я бы на его месте давно такое выбросил.

— А я, между прочим, бренд, — фыркнула кофта, встряхнув биркой. — Италия. Настоящая шерсть. Стиль. Цена. Всё как у людей. Почему он не выбирает меня? Я же новая! Я пахну магазином!

Свитер лежал молча и даже не думал оправдываться. Он просто существовал — полушерстяной, мягкий, местами покрытый катышками, с вытянутыми рукавами.

— Может, ему всё равно? — робко спросила футболка. — Может, он просто не разбирается?

В этот момент с нижней полки раздался спокойный, чуть хрипловатый голос старого шарфа. Его бахрома давно распушилась, да и вид был довольно поношенный, но тот держался с достоинством.

— Отнюдь. Он очень хорошо разбирается.

— Знаете, почему он всегда выбирает именно его?

Все притихли. Даже вешалки перестали цокать, а пылинки как будто застыли в солнечном лучике, ворвавшемся из щелки двери!

— Этот свитер связала его мама.

— И что? — выпалила кофта. — Это же не делает его красивее.

— Делает, — ответил шарф. — Только не снаружи. Снаружи он просто серый.

Он помолчал, подбирая слова, сглотнул и с трепетом сказал:

— Когда он надевает этот свитер, то вспоминает, как она сидела вечерами. Как поправляла очки. Как напевала что-то себе под нос — тихо, едва слышно...

— Но он же неидеальный… — прошептала рубашка, уже без прежней уверенности.

Шарф чуть заметно усмехнулся.

— Идеальное греет взгляд. А настоящее — греет спину и душу.

В этот момент дверца шкафа приоткрылась, как всегда со скрипом. Луч света упал на полку. Хозяин взял свитер с полки, прижал к груди на несколько секунд. Потом надел, поправил ворот и задержался у зеркала. Немного улыбнулся, как будто встретил старого друга. И закрыл дверь.

В шкафу стало тихо. Итальянская кофта погрузилась в мысли и больше не злилась. Рубашка перестала разглядывать петли. Джинсы просто молчали.

А свитер просто делал своё дело.

Грел.

И этого достаточно…