Вокруг стоят причёсанные сосны

Вокруг стоят причесанные сосны,
Они стройны, прямы и так легки.
Их не ломали жизненные грозы,
Они растут-ветрам ученики.

Но посреди торжественного строя
Стоит другое дерево в тени:
Оно избито бурей и бедою,
Его стволы закручены, одни.

Оно росло сквозь камни и запреты,
Спасаясь от увечий тяжких рук,
Искало щели, чтоб пробиться к свету,
Терпело холод, тесноту и стук.

«Я изогнулось, я почти усохло, —
Шептали ветки, глядя в высоту. —
В сухой коре застыли крик и вздохи,
И боль чертила эту кривизну».

Но горный ветер пролетел над бором,
И дерево ответило тебе:
«Взгляни, дитя, совсем иным дозором
На эту всю изломанность в судьбе:

Да, я усохло, да, я изогнулось,
Но посмотри — из этих старых ран,
Где сила жизни наконец проснулась,
Творец напишет истинный роман.

Из этих странных, выживших изгибов
Родится то, что  свет не повторит—
Шедевр редкий, сделан без шаблона,
Который боль уж больше не вместит.

Я не калека. Я — ручная плавка,
Я — уникальный, благородный срез.
Из этой глины, выжженной и вязкой,
Я создаю красивейший рельеф ».

Твои изломы — это не увечье,
А почерк редкий, дивный и живой.
В них дышит глубина и человечность,
Твой каждый шрам увенчан красотой.

Ты не сосна. Твоя сухая ветка
Цветет стихами, лечит души тех,
Кто в этом мире заперт, словно в клетке,
И ждет свободы, веря в свой успех.

Прими себя. Свои узлы и кручи.
Твой сложный ствол — бесценный манускрипт.
Ты рождена извилистой,певучей,
В тебе глубокий замысел горит.

Шагай по горным тропам королевой,
Неси свой свет, свободная, как высь.
Ты — то искусство, что Творец так смело
Писал сквозь бури. Радуйся. Живи.