Он не знает

Он не знает, сколько мне. Может сто? Или пятьсот? Выгляжу то  я молодо. Вот какая разница, сколько тебе лет, если глаза искрятся, а кожа нежная, шелковая. Массажистки всегда хвалят. А они видели перевидели разную кожу. Даже у молодых такая, как у меня, столетней, далеко не у всех.

 Ну, понятно в сто - ум другой. Я мыслю  как человек многоопытный и скучный. Да, да, скучный, потому что многое видела и могу заходя предвидеть,  что там  ждёт нас - впереди. И в политике, и в семейных отношениях. И поверьте - знать наперёд это скучно.

Никто и ничто не удивляет. Вокруг -  штампы, комплексы. Мир законсервирован и стандартен. Поступки людей в том числе.

 
Но он не знает, что мне за сто. Улыбается, радостно знакомится, приобнимает. Пытается поцеловать. Но я уворачиваюсь, подставояю щёчку. Будто невинная юная девочка. Но зачем размениваться? Если мне за сто, то нужно подставлять губы первому встречному?

Губы это чаша души. А душу не стоит выплескивать на тех, кто того не стоит. А стоит ли мой новый знакомый того - мы еще посмотрим.

На второй день знакомства он отправляет стихи о любви и страсти - для будущей песни. (он музыкант, я тоже).

Я сразу же вношу коррективы: песня о первой встрече и тут же страстный поцелуй? ( о, мужчины, боже, что за спешка?). Отвечаю: текст о чем, о первой встрече или о страстном поцелуе?

Первая встреча это надежды, мечты. А страстный поцелуй это любовь, огонь, ревность, сомнения, измена, разочарование и все такое прочее...

Он тушуется. Оправдывается. Мол, он не писал о страсти.
Может и не писал. Но переводчик в моем телефоне перевёл именно "страстный поцелуй".

Да только и музыкант  он так себе, певец-любитель. Есть такие. Носятся  с своим хобби, как дурень с ступой. Он именно такой. Через пять минут знакомства уже рассказал, что он певец любитель, в летний сезон поёт на набережной для публики, просто так, для души. И показал видео в ютуб с своим выступлением на улицах Парижа и на Лазурном берегу.

 Так, средненько. Голос есть, но обычный. Не Паваротти. Не Хулио Иглессиас. Меня этим голосом не поймёшь, не зазватишь, страсть, увы не вызовешь...

А что, думаете, если за сто, так и страсти нет? Может, ещё и есть. Не знаю...

Он француз, я украинка. Языковый барьер. Но это ещё не все. Он иеговист. Это я узнала не сразу. Как сказал Невзоров: глубокотверующие это люди с отключенной функцией разума.

Но с первого взгляда  он казался человеком умным и открытым. Так во всяком случае мне показалось и на первом свидании.
Мы познакомились на море. Но первое свидание случилось уже в Париже.

  И... мой морской знакомый пришёл на первую(!) встречу... в стоптанных пляжных (банных) шлепках. Потрепанных, немодных, дешёвых.

Далее было еще интересней. Певец повез меня на свидание в парк Шамони и достал из багажника машины... картонную коробку с готовой холодной едой из супермаркета (макароны в перемешку с всякой дребенью).

Забавно. Потрепанные шлепки. Общепит. Куда это все зайдет? Конечно, мне уже скучно, потому что это уже было. Сто или более раз. И каждый раз к моему берегу подплывают потрепанные тапки и копеечная еда.

В парке за импровищированным пикником он пел, под гитару, - французские, испанские, мексиканские и мароканские песни. Так. Нормально. Но влюбиться нельзя. Более того - невозможно. Тем более воспитать страстью.

Забавный момент: он спросил, что я делаю во Франции. Я сказала, что  я беженка, в моей стране война. А мой город Сумы российские войска стирают с лица земли дронами и ракетами. Певец удивился. Похоже,  политикой не интересуется, и не в курсе, что где-то, совсем недалеко, идёт война.

Далее, мы поехали на Монмартр. Уже поздно вечером.

 А на ночном Монмартре, где на ступеньках, перед базиликой Сакре Кер, поют самодеятельные певцы, он хотел купить себе пива, но не купил.  Потому что арабы, разносившие алкоголь, просили за бутылку три евро, а он давал один. Торговался со всеми за один. И не купил. Это странно. Он так беден? Или так скуп? Вроде ж профессор  лицея. Впрочем, французы славятся своим скряжничеством.

Нет, нет, он очень добр. Внимателен. На ступеньках подул ночной ветерок. Мой ухажер укрыл мои плечи своей курткой. Молодец. И на прогулке взял мою ладонь в свою - так, "голубками", ходят во Франции все пожилые пары. Хотя, если честно, это лично я пожилая, даже слишком пожилая. Хотя с виду типа  ничего ( сзади пионерка, спереди пенсионерка). А он, наверное, гораздо моложе. Может даже ещё и не пенсионер. Боюсь спросить. А вдруг ему всего сорок, пятьдесят?

Был час ночи. Я решила, что для первого свидания достаточно. Можно, конечно, взявшись за ручки, гулять по Парижу всю ночь. Романтика. Первое свидание. Но он, увы, смелеет. Уже охватил сильной мужской рукой мои хрупкие недевичьи плечи, типа, мы крепкая супружеская пара. Понимаю. Дело идёт к ней - к страсти. Но я уже это проходила.

До страсти надо ещё дорасти. Но мужчины всегда очень спешат. Даже в поэтический текстах - первое свидание, а в припеве нате вам - страсть...

Не смейтесь. Думаете, раз  сто лет, то что терять? Да все можно потерять. Всё, что осталось. Например - свободу.

И вот мы едем по ночному Парижу.  Я могла бы певцу скупердяю сказать  - доберусь на метро. Зачем гонять машину по всему Парижу, стоять в пробках. А пробки в Париже круглые сутки. Но я не сказала. Не надо распускать ухажеров. Он тебе - дешёвые тапки, ужин  из супермаркета. А ты ещё и в метро - ночью? Не смей так опускаться!

Ночной Париж это, я вам скажу, не сказочные дворцы, салы и фонтаны Версаля. Это бесконечные ряды палаток эмигрантов из Африки, располодившизюеся под навесными дорогами электричек. Это толпы чёрных фигур, чем-то торгующих, что-то бурно обсуждающих, что-то курящих. Зрелище не романтическое. Даже жутковатое. Хотя бы потому, что я ночью в машине с человеком, о котором ничего не знаю. И что у него на уме. А на уме у него было...

Я думала просто выйти из машины и попрощаться. Так делают все столетние старухи. Ну не приглашать же к себе домой кавалера в смертных банных шлепках для ночи страсти. Не к лицу это мне - такой утонченной  и романтической даме, как я. А я утонченная. Можете в этом не сомневаться. Хотя мой зять,  кстати тоже француз, совсем иного обо мне мнения. Но не о нем речь.

Уйти из машины быстро не получилось. Певец задал сакральный вопрос: верю ли я бога. Приехали. Этого мне ещё не хватало. Да он кроме того, что скупердяй, ещё и фанатик?

Я поинтересовалась, что ему об этом вопросе известно.  Да, бог, да тайна, да всемогущий. Что ещё?

"И тут Остапа понесло". Оказывается, скоро Он, то есть Спаситель, придёт, и будут спасены, но не все, а лишь избранные - тысяча человек.

И ещё певец убил сообщением, что мир был создан ровно шесть тысяч лет назад. Так сказано в Библии. А раз сказано...

 Тут мне совсем стало скучно. Как хорошо, что не случился поцелуй страсти. А то как было бы позже горько сознавать, что довелось променять бесконечную вселенную на стоптанные банные тапки.