Чужая жизнь

Сидя в одном модном кафе, где выверенные, просчитанные дизайнером чистые интерьеры, в общей гуще суетливых звонов столовых приборов и густого фонового шума посетителей, я нечаянно подслушал монолог молодого парня, который попробую изложить и вам.

Я сидел за замызганным окном — за ним шумела чужая жизнь. Пёстрая масса перемещалась из стороны в сторону туда-сюда носились железные коробки, в которые забрались люди, чтобы быстрее попасть туда, куда ехать они не хотели. Помимо этого, на ветру слегка качается ромашка и шумит листва на тополях.

Даже грязное окно не скроет ту суету, которую люди сами создали. Завораживает, притягивает — смотреть, как шумит чужая жизнь: отсчитывая секунды, капля капает и растворяется в земле летним дождём.

И моя жизнь в этот момент кончается — по одной капле тихо капает в сухую землю, куда и сам я, в конце концов, попаду — так же тихо, так же незаметно.

А самое главное — эта чужая шумная жизнь без спроса нагло лезет в уши, в нос и глаза, и никуда тебе от неё не деться. Поэтому, живя в шуме, я думаю о тишине — о тишине своей жизни и чистоте. Не обращать внимания на посторонний шум, на пёстроту чужой жизни, что лезет изо всех щелей, — лишь бы она не смогла поглотить шум моей жизни.

Мутное окно — за ним я смотрю, как шумит чужая жизнь.

Парень замолчал и, не обращая внимания на собеседника, который молчал, повернулся в сторону окна и уставился в него.