Лето на убыль

Солнце неспешно скользило по листве, ласково омывая лучами каждый листок, каждую былинку. Даже постоянно ворчащего шмеля, что деловито топтался на жёлтом кружочке ромашки. И его тоже. Он что-то бормотал себе под нос, пытаясь сложить из этих однотонных звуков свою историю. Не то песню, не то жалобу, то ли просто привычное «ию-л-л-ь-ь». В этом бормотании было что-то до смешного человеческое. Будто он устал от многотрудной работы — всё не переделать, а работы ещё непочатый край. Цветов много, а он один. И никто не поможет.

С каждым днём воздух тяжелел и становился прохладнее. В нём уже чувствовалось приближение, пускай ещё и далёкой, но осени. Где-то вдали собирались тучи. А тут уже и грибные дожди пошли. Они тихо стуча по крышам, шурша по листве, пробирались в самые отдалённые уголки леса. Казалось, они искали тот самый последний приют. Тихий, укромный, где можно раствориться без остатка. И в этом их движении была какая-то неизбежность. Они тоже не могли уйти от судьбы, оттого и пели так горько, протяжно, будто прощались с летом. Август уже не то. Это осень лета.

А потом в город незаметно пробрались холода. Они появлялись исподволь. Сначала в виде зябкого ветра. Потом — в куртках, которые люди натягивали плотнее, стараясь удержать ускользающее тепло. Холода будто стеснялись. Крадучись по аллеям, обходя стороной шумные улицы, оседали в тихих парках. Там деревья - стражи, опустив ветви вниз, застыли в ожидании грядущего. Скамейки, вымокнув до слёз, пустовали. Парк казался печальным, застенчивым, явно боясь потревожить чьи-то воспоминания.

И в какой-то момент душа словно срывалась в никуда, теряя опору. Растворялась в этом земном полумраке, где свет и тень смешивались в одну неразличимую краску. Не было ни страха, ни отчаяния — только тихое принятие: мир менялся, а с ним менялись и мы.

Рядом, будто всегда тут и была, сидела кареглазая грусть, готовая в любой момент пустить слезу. Она просто хотела поговорить о времени. Как оно тянется. Как убегает. Как иногда замирает на мгновение, чтобы дать возможность всё разглядеть и переосмыслить. Она кивала в сторону лазоревого куста, где тихо, почти неслышно, горела звезда. Та самая, скромная, застенчивая, не кричащая о себе. Неизменно светящая даже в самый тёмный вечер. И в её свете вдруг становилось ясно. Судьба — это не только переживания. Это всё временно. И в это надо верить. А звезда — тихий свет, который остаётся с тобой, даже когда всё остальное уходит.

                июль 26г.)"