Степная свежесть

Она приходит не из туч,
Не с остывающих небес —
Она как самый первый луч,
Как животворный благовест.
Она встаёт из-под копыт,
Из-под седой груди земли,
Где тихо мать-полынь звенит
И дышит ковыль изнутри.

Вдохни — и лёгкие поют
Настоем трав и диких мят,
И солнца золотой сосуд
Струится в кровь, как виноград.
Здесь каждый выдох — сизый дым,
Здесь каждый вдох — глоток огня,
И мир, пронизанный, сквозным
Становится вокруг меня.

Она свежа, как первый крик
Орла над талою водой,
Она чиста, как этот миг,
Когда душа наедине с собой.
Она не шепчет, не поёт —
Она звенит, как тетива,
И раздвигает небосвод,
И облекает плоть в слова.

О, эта свежесть! Не товар,
Не прихоть, втиснутая в стих —
Она как божий гонорар
За всё, что вынес и постиг.
Она смывает грязь дорог,
Суету обид и городов,
И ты — не странник, не пророк,
А сын безбрежных облаков.

И я стою. И я внемлю
Тому, что плещет в тишине,
И принимаю эту мглу,
И эту явь, и этот свет.
Я — только вздох в её груди,
Я — только след в её траве,
И степь мне шепчет: «Приходи,
Останься, растворись во мне».

Так пей же, вечность, мою боль,
Впитай, как талую водицу.
Я — только дух. Я — только соль.
Я — тот, кто должен раствориться
В твоей прохладе, в зное, в снах,
Где чабреца седые пряди,
И слушать, как в твоих ветвях
Гуляет ветер, неба ради.