Рыдакторские тёрки

На  днях  Евгений  позабавил. Это  именно  он  когда-то  выставил  на  proza.ru  все  мои  мысли, опубликованные   до  этого  на  Мордокниге. Которая  банила  постоянно, вплоть  до  закрытия  нескольких  аккаунтов. Соответственно, с  зачищением  тексты  пропадали. Так  после  чего  Женя  начал  всё  копировать  и  выкладывать  на  LJ, prosa.ru  и  др. ресурсы. Это  было  несколько  лет  назад, кажется  пять, или  шесть. С  началом  ковидобесия, когда  закрыли  всех  по  домам. А  я  начал  скучать. Так  с  тех  пор,  опусов  набралось  уже  свыше  200. Женя  говорит, там  где-то  очерков  на   три-четыре  тома  набралось. Даже  он  подал  заявку  на  участвование  в  каком-то  литературном  конкурсе. Номинации, то  ли  писатель  года  на  сайте, то  ли   поэт  года, то  ли  новый  автор  года, не  суть. Участие, с  какой-то  денежной  премией  в  конце. Хотя, мне  такой  расклад  даром  не  нужен. Свои  деньги  зарабатываю  совсем  другим  образом. Сантехник  я. А  очерки  пишу  ради  забавы, когда  есть  свободное  время.

Так  он  мне  перекинул   ответ  одной  пучеглазой  рЫдакторши, возрЫдавщей  от  моих  текстов. Аж  цельный  рукоБлудитель  редакторской  группы. Намела  помелом.

"- К  сожалению, не  можем  принять  вашу  заявку, так  как  мы  прочитали  несколько  рассказов. Вынуждена  признать, что  это  не  литература. Даже  затрудняюсь  определить, к  какой  же  категории  отнести  эти  заметки. Непонятен  сам  стиль  написанного.Потому  что,  это  не  подходит  к  общепринятым  жанрам. Это  не  философия, не  публицистика, не  эссе.  Также  не  новеллы, не  памфлеты, не  мемуары, не  обзоры, не  критические  статьи. А  чёрт  знает  что, одним  словом. Добавлю  от  себя. Сквозит  некоторое  своё  мировоззрение  и  жизненный  опыт. Многие  люди  пробуют  себя  в  этом направлении, но  талант  писательства  не  дан  каждому. К  сожалению, вынуждены  отказать  в  участии".


Уху  еть. А  я  даже  мысли  не  допускал, что  моя  писанина  может  претендовать  на  какую-то  литературуную  ценность. Да  просто  мысли  вслух, непутёвые  заметки, ничего  серьёзного. Ведь  я  не  литпрофи, хлеб  себе  этим  не  зарабатываю. Так, балуюсь  вечерами, после  пива. Да, что-то  выкладываю, пишу  в  свободное  время. Такие  мысли  подонка, но  не  более. Не  думал, не  гадал, что  это  может  быть  классифицировано  кем-то  в  каКчестве  литературы. Посмеялся. Открыл  пиво, бо  эти  дни  жара, за  35  градусов.

И  тогда... Тени  прошлого  опять  пробили  мороку  действительности.

Дежавю  какое-то. Ведь  мне  же  не  впервой  встречаться  с  редакторами. Когда-то  я  попытался  издавать  на  факультете  такой  листок. Географический  вестник. И  в  первый  раз  столкнулся  с  редакторами. Издательство  "Грозненский  рабочий". Дом Печати. Даже  пару  раз  пришлось  участвовать  в  совещаниях  редакторов  студенческих  газет. Там  я  узнал, что  есть  отделы  редактирования. И  они   должны  на-гора  корректировать, направлять, улучшать. С  тех  пор, как  я  столкнулся  с  ним, мне  было  непонятно, почему  любой  редактор, встретившийся  на  моём  пути, старается  отредактировать  практически  всё, попадающее  к  нему?! И  вот  отдел  этот  что-то  мутит, работает, выдаёт. Одним  словом, оправдывает, как  может, своё  существование. Да  с  этаким  комсомольским  задором.

Там  мне  встретились  такие  редактора, которые  за  меня  целые  абзацы  переписывали. И  считали, что  так  и  надо, студент! А  в  коридорах  Дома Печати  другие  суденты, аспиранты  ЧИГУ, ГНИ, ПГУ  тоже  жаловались.

"Да  какое  права  они  имеют  такие  вещи  делать?! Обкорнали  всё. Переработали  под  корень. Суки".

Сами  мы, были  уверенными, что  отшлифовали  свой  текст  до  последней  запятой. Что  трогать  ничего  нельзя. Все  мы  верили, что  у  нас  талант. Хотя  талант — это  всегда  нечто  единичное, своеобразное, индивидуальное. И  они, редактора, были  категорически  убеждёнными, что  талантлив  не  только  писатель, но  в  такой  же  мере, по-своему, также  и  они. Зря  что  ли, им  такую  зарплату  платят. Такой  конфликт  талантов.

А  мы  смотрели  на  такое  редактирование  косо. Ведь  вмешательство  одного  таланта  в  работу  другого — это  всегда  искажение, нивелирование, усреднение: попытка  впрячь  лебедя, рака  и  щуку  в  одну  упряжку.

После  некоторых  неприемлимых  толканий  в  этом  русле, жизнь  немного   улучшалась. Но  не  так, чтобы  слишком. Не  так, как  я  хотел. В  результате, плюнул  на  всё  и  идея  угасла. Да  и  завязал  с  творчеством, с  издательствами, со  студенческими  стенгазетами.

Пошёл  машины  ремонтировать, в  яме  гаражного  кооператива, на  36  участке.


 Идём  дальше. Во  второй  раз  пришлось  опять  копья  поломать  несколько  раз, когда  начали  прилетать  критические  комментарии  от  знакомых  граммар-наци  на  Мордокниге. Институт  культуры, хули, у  них  в  анамнезе. Noblesse  oblige, бл@. 
 
 Суть  была  в  том, что  такому  мурлу, как  я, с  пережёванными  согласными, вообще  не  стоит  засорять  эфир  и  пространство  текстами. И  вообще, Георгиев, это  кислый  отстой  и  надо  забрасывать.
 
Особенно  расстаралась  мозгокрутка  Роза, да  со  своим   мнением, что  это  графоманство. А  под  конец  посоветовала  забыть  все  буквы  и  не  писать  больше  ничего  невнятного, скотина. Поздно  вылезать  из  образа  вечнобухого  моториста  и  тракториста, да  в  засаленой  майке  и  кроссовках  на  босу  ногу.

Я  обычно  отмахиваюсь  от  такой  патетики, как  от  детского  лепета… То, что  я  скотина, знал  и  без  неё. И  не  просто  скотина, а  по  мнению  другого  культуролога, профессора  Екатерины, аж  скотина  с  иммунитетом. Ну, специфика  жизни, выработанная  на  Кавказе. А  там  лирические  неврастеники  не  выживают. Из  юных  наивников, какими  мы  были. Иногда, кстати, самое  отпетое  хамьё  и  получается, по  моему  личному  опыту  и  смотря  на  себя.. 

 Поэтому  пришлось  нарастить  панцЫрь  хамоватого  фаталиста, на  нежный  образ  юного  романтика. Высказал  им  своё  мнение. Напрямую, по  флотски. Они  правы. Отдаю  себе  полнейший  отчёт, что  я  неуч. Который  всегда  считал, что  от  чтения  многих  заумных  книг  ума  не  прибавляется. Приходит  лишь  многознание. У  нас  бабушка  была  очень  умная  и  мудрая. Но  не  потому, что  много  читала. Она  вообще  не  умела, т. к. прадед, после  второго  класса, отправил  её  пасти  коз. Просто  многое  знала  о  жизни.

Вообще, тогда  офраерение  культурологов  привело  их  к  дикому  удивлению. Когда  в  ответ  на  ихние  бредни, они  слышат  не  оправдавающее  блеянье  своих  студентов, а  весёлое  хамство, в  коем  есть  всё.

А  они  такими  нежными  оказались. Даже  в  ходе  переписки  пришлось   напрямую  позвонить  Кате, исполненный  благородной  яростью  и  попранной  справедливостью. Бо  она  в  одном  комментарии  возмутилась  описаним  одной  поездки, на  ихнюю  дачу. Требовала  убрать  всё  то  непотребство, хотя  я  никаких  зацепок  в  описании  того  дня  не  оставил.

И  ваще, жалко, что  тебя  не  посадили  тогда, скотина, дуболом  и  е ***ат  редкостный, с  радостной  готовностью  к  любому  обострению. Не  смей  больше  спорить  с  нами. Мы  умные  гуманитарные  принцессы, закончившие  институт  культурологии, медицину. Не  чета  тебе, маслопупу. Послушай  нас, не  стоит  тебе  писать. Тем  более, ты  ваЩе  нерусский.

Есть  такое, признаю. Действительно, сам  я  чурка  нерусская, до  3  класса  говоривший  только  на  родном  языке.

Но  во  время  обменами  мнений  понял, что  мне  с  ними  тесно  и  душно. Суки, шею  б  вам  свернуть. Да  и  перестал  отвечать. Так  или  иначе, они  начали  в  комментариях  между  собой  общаться, и  надсмехаться.

 Да  и  по  итогу   разговора   подумалось. Действительно, куда  и  нахрен  лезу. Почувствовал   себя  в  долгах  и  моральных  обязательствах  перед  ними. Даже, такое  чувство, чуть  не   заехал  первый  раз  на  небольшой  срок  (зачёркнуто), бан.

И  когда  срок  мешал  писательству, весело  подумал  я?! Возьмём  О'Генри, например. Или  каторжанина  Достоевского. Или  того, Бабочку. Да  и  продолжил  трепать  им  нервы. В  конце  разговора  Катя  перешла  на  истерику, и  разговор  резко  закончился. Наверное, опять  бросила  очередную  трубку. Ап  стенку.
 
И  больше  с  ними  я  не  поднимал  этот  вопрос. Но  продолжил  писать, вопреки  мнению  гуманитарных  фиф, которые  пукают  фиалками. Даже  как-то, само  собой, уже  сорок  тысяч  читателей  набралось, вопреки  мнениям  таких  профЭссоров.
 
И сейчас, вот  третий  раз, вновь  пришлось  соприкоснуться  с  редакторами, из-за  опубликованного  на  proza.ru.

Лично  мне  без  разницы, что  они  пишут  и  считают  о  моих  текстах. Но  почесал  репу. Задумался. Позвонил  Максу, всё-таки  его  мама  заведовала  каким-то  издательством. Или, литобъединением.   
 
- Макс. Вот  что  мне  интересно: С  какого  йуха  эти  пидоры  присвоили  себе  право  судить  всех  и  вся?

- "Я  тебе  один  умный  вещь  скажу, только  ты  не  обижайся". Элементарно. Потому  что  они  назначены  быть  КРИТИКами, идиота  кусок.

- А  кто  они  такие, их  кто  назначил?! Выбрал?! Признал  авторитетными?! Или  это  глас  народа, бл@.?! Эталон  вкуса.?! Парча  истины.?! И  их  надо  слушать, да?! Они  что, такие  мудрые, образованные?! А  что  они  сами  написали?! Чего  добились  в  жизни?! Почему  они  зело  нетерпимые  ко  всему, что  попадает  к  ним?! Поясните  мне  кто нибудь - ибо  непонятно  мне  сие.

Макс  заржал...
- Да  нет, просто  они  там  давно  сидящие  на  зарплатах, вот  поэтому  и  воняют. И  потому  что, человек  психологически  не  в  состоянии  осознать  свою  ущербность, ненужность  и  бесполезность. Но  в  них  живёт  потребность  в  самоуважении, самоутверждении, самоосознания  своей значимости. Настаивая  на  поправках, такие  редакторы  утверждает  себя, как  участники  литературного  процесса.

- Профессионалные  критики, значит. Заебатый  критерий. А  мне  просто  интересно  стало, с  чего  вдруг  такое  внимание  к  моим  текстам, выложенными  иногда  в  пьяном  бреду, после  разговоров  с  вами.

Открыл  вторую  бутылку. Да  и  начал  мозговать.

Каждый  пишет  в  меру  разумения  своего  ума  и  нравственного  развития. Потому  что  текст - это  отражение  внутренней  сути  автора. Потому  и  дописываю  по  мелочёвке. Сублимирую. Ярко  выраженный  пофигист  к  своей  "писанине".   

Лично  мне  они  нахер  не  нужны, я  стараюсь  передать  свои  мысли  и  рассуждения, как  они  есть. Также  мнения  друзей  и  знакомых  около  меня. Сам  предпочитаю  писать  про  90-е, про  ту  жизнь, про  наше  становление. С  точки  зрения  матёрого  циника, выживший  в  те  годы, когда  кладбища  стремительно  росли. Тут  ведь, вот  в  чём  загвоздка: писать  про  эти  времена  надо, уж  больно  они  колоритные  были. И  совсем  неописанные  художественно. Да  и  друзья  давят, пиши  про  то, или  как  съездили, или, как  пытались  мебелью  торговать...

А  писать  почти  некому: те, кто  умел  писать, такие, как  Дима  Б., или  Владимир  Е-ко, те  под  землёй  уже. Давно  и  глубоко  закопаны, вон,  лыбятся  с  паметников. Но  они-то  уже  точно  ничего  не  напишут.   
А  те, кто  не  умел, как  я, например  -  приходиться  делать  как  получается, навёрстывая  упущенное. Есть   знания  предмета. А  вот   слог  подкачал, признаю. Может, именно  потому  и  не  литература, ну  не  вписывается  в  общепринятые  рамки.

Да  подумаешь, делов-то. Сказал  Жене, пусть  подсказажет  ей, рЫдакторше,  раз  такое  дело, раз  не  могут  определить  стиль  моих  рассказов. Дык  сделайте  жанр "Будни  Гаражей". Или, "Бытописатель  ремзон". Или, да  хоть  пусть "Гаражное  творчество" назовут. Самое  то. Это  треп  мужиков, когда  после  тяжёлого  дня, законченной  работы, двигатель  наконец  завёлся, или  коробка  встала  как  надо... Работа  закончена. Ты  счастлив, ремонт  окончен. Всё  стало  тютелька  в  тютельку. Вытираешь  руки  ветошью, или  об  собаку, потом  моешь  пастой. И  на  стол  ставятся  бутылки  с  пивом, разворачиваешь  пакет  с  воблой. Стуча  ею  по  верстаку. Садитесь  передохнуть. Подтягиваются  другие. Сначала  пьёте  молча, наслаждаясь  горьким  вкусом, пеной, солёным  судаком. Кот  трётся, выпрашивая  рыбную  голову. А  дальше... Водка, сало, чёрный  хлеб, розжиг  мангала. И  пошли  разговоры. Обо  всём  на  свете. О  ремонте  двигателей, о  коробках, об  инструменте, об  ухищрениях  маркетОЛУХах, как  обходить, да  как  вообще  жить, вопреки  государству. Как  отдыхать. Как  выбирать  инструменты, чтоб  дёшего, выгодно, практично. Потом  пошли  рассуждения, истории.

Там – такие  рассказчики. И  все  неправильные.

Просто  я  давно  живу. И  лучшие  свои  годы  провёл  в  ремзоне. 

А  что  касается  возможности  издать  что-то. Да  без  разницы.
Как  говорится. " Жили  небогато - нечего  и  начинать".

Хотя  самозваный  редактор  моих  текстов, на  правах  участника  многих  очерков, профессор  Екатерина  считает, что  это  духовное  нищебродство.
"- К  которому  ты  настолько  привык, скотина, что  жить  в  маразме, принимаешь  как  должное".

"- Дык  на  самом  деле  нормальная  жизнь  как  раз  в  маразме  и  проходит
 у  нас. Все  последние  30  лет". - огрызаюсь  я.

"- Отрыжки  поведения  это  у  тебя, гнида  неадекватная. Из  90-ых".

"- Быть  адекватным - это  всего  лишь  тщательно  контролировать  своё  безумие  и  маразм, перед  такими, как  вы".   

Короче, не  удалось  найти  с  редакторами  общий  язык.
Ну, не  по  пути  нам  с  ними.

Мне, маслопупу, не  понять  всю  глубину  тех  глубин  творческого  процесса.
Ну  никак  с  моей  матрицей, не  получается  соответствовать  их  ожиданиям.

Да  и  как-то  похрен, если  честно. Главное, поменьше  пересекаться. ДБЛ  БЛД.