Цена одного рассвета...

Цена одного рассвета

Он сидел на краю разбитого перрона, вдыхая запах остывающего металла и дешевого табака. Ветер, пахнущий гарью и далеким морем, трепал полы его старого пальто. Война закончилась, но мир так и не наступил. Он просто сменил цвет с серого на грязно-желтый. В кармане лежала помятая, зачитанная до дыр открытка с видом чужого города. Он смотрел на неё и думал, что стоит лишь немного изменить свой взгляд на жизнь, как и обстоятельства меняются в лучшую сторону... Но он не мог. Он был слишком тяжел для этого мира, слишком пропитан горечью потерь.

Ничто на свете не достается даром. Он знал это лучше других. Он отдал свою молодость за клочок земли, который теперь не мог назвать домом. Обмен всегда важен. Он отдал свои сны за возможность просто дышать утром. Самый простой и дорогой обмен — это ваше внутреннее состояние. Для всех вокруг он был лишь тенью, призраком прошлого, но внутри него все еще грохотали поезда, увозившие друзей в вечность. Это было ценно. Это было его единственное богатство.

Он хотел покоя. Но чтобы получить его, необходимо было отдать боль. Отдать её бескорыстно, без ожиданий прощения или награды. Если ты хочешь получить что-нибудь, то тебе необходимо учиться отдавать и делиться бескорыстно... Он пытался. Он пытался отпустить лица тех, кого больше нет, но они возвращались в ночных кошмарах, требуя свою долю памяти. Если же ты держишь эту боль за пазухой из жадности, Пространство будет компенсировать через что-то другое — потерю здоровья, времени, проблемы и ситуации. Его тело уже скрипело от этой платы.

Вчера он нашел на улице монету. Старую, позеленевшую медяшку. Он поднял её, повертел в пальцах и положил обратно в пыль. Запомните, халявы не бывает. И если вы считаете, что что-то взяли просто так или никто не заметил — значит украли. Ждите — скоро придут. И время возврата с каждым годом и днем все сокращается. Он чувствовал это приближение. Оно пахло озоном перед грозой.

Он поднял глаза к небу. Там, над серыми крышами чужого города, медленно разгорался закат. Это было похоже на пожар в библиотеке: пламя пожирало страницы времени, превращая день в пепел воспоминаний. Быть счастливым — это просто решение изменить отношение.

— Я счастлив? — спросил он у пустоты.

Пустота ответила молчанием ветра.

Он улыбнулся уголком губ. Я имею счастье проводить время с утра и до вечера, с вечера и до утра в обществе прекрасного человека... Он посмотрел на свое отражение в луже у рельсов. На него глядел усталый мужчина с глазами старика и шрамом через всю щеку. Но он не отвел взгляда.

— Привет, — тихо сказал он своему отражению.

Оно ответило едва заметным кивком. Быть одному — это не проклятие. Это высшая степень честности перед собой. Если тебе плохо одному, то вряд ли с тобой будет хорошо другим... Он достал из кармана спичечный коробок — единственный сувенир из прошлой жизни. Чиркнул спичкой. Маленький огонек вспыхнул в сгущающихся сумерках, защищая его от подступающей темноты.

Он смотрел на пламя, и ему казалось, что он видит там всё: лица друзей, горящие города и тот самый рассвет, который они обещали друг другу встретить живыми. Огонек дрогнул и погас.

Вокруг стало совсем темно. Но он больше не боялся этой тьмы. В ней был свой порядок. В ней была тишина, которую можно было слушать вечно. И в этой тишине он наконец-то услышал самого себя.

И это было дороже любого рассвета.