Финал конкурса Чистовик судьбы

Дорогие авторы! Вот и закончился конкурс, который подарил нам много разных эмоций, как при прочтении, так и при обсуждении. Все тексты ушли, так сказать в народ. Я тоже способствовал их продвижению и предложил ознакомиться с конкурсными рассказами своему соседу.
Он человек маловысокообразованный, но его хватило только на прочтение названий рассказов. Тем не менее, он высказал свое квалифицированное мнение по каждому из них:

"Я три дня читал. Чуть с ума не сошел от умственного напряжения. Жена говорит: «Чего ты, Вася, лицом серый ходишь? Опять, наверное, за курс рубля переживаешь?» А я ей говорю:" Отстань, Мария. Тут покрупнее драма назревает. Мировая литература гибнет".

Вот рассказ "Котлета в зените" . Это ж форменный бред какой-то. У нас котлеты обычно где? В кастрюле они. А тут автор взял самую нашу привычную еду и запузырил ее прямо в небо. В зенит! Она ж там остынет к чертям собачьим! Кому она такая холодная нужна? Ее же разогревать замучаешься. Это же кулинарный уклонизм получается! Куда наша доблестная полиция смотрит?

Или вот "Тринадцатый знак" . Раньше знаки были понятные. Знак препинания. Дорожный знак. А теперь, извольте видеть, тринадцатый. Какая пошлость — искать знаки зодиака, когда любой приличный демон просто оставляет визитную карточку из чистого пламени.

" На вираже"— это понятно. Это из автомобильного быта. Рассказ повествует, очевидно, о человеке, который пытался уйти от погони на самом крутом перекрестке. Но жизнь всегда делает поворот именно тогда, когда ты думаешь, что зеленый свет будет гореть вечно.

А вот" Дневник" убил меня. Потому что любой дневник — это ложь. Дневник пишут либо истеричные барышни, либо шпионы. Человек пишет его не для себя, а для воображаемого потомка. Я помнится вел дневник в армии и однажды написал: "Сегодня постирал портянки, чувствую небывалый прилив духовных сил". А этот ваш "Дневник" читать невозможно. Там герой, наверно, свои чувства описывает. Цветочки, лунный свет и прочая психопатия. Чувства нужно держать при себе. А то распустят нюни на тридцати страницах, а потом удивляются, получая негативные отзывы.

" Алька" — ну, это ладно. Девочка какая-нибудь. Курит небось и сигаретки, может, стреляет. Жалко девчонку, конечно. Жизнь ее наверняка потрепала. Я начал было читать, но вспомнил всех своих знакомых девушек с этим именем. Как правило, знакомство заканчивалось либо скандалом, либо долгом в тыщу рублей. Долга вроде нет, но осадок остался. Примерно такой же, как от "Тихой катастрофы". Катастрофы ведь должны быть громкими. С сиренами, беготней и матом. А тут — тихая. Это пугает больше всего. Сразу представляешь себе человека, который вежливо улыбается, пока рушатся перекрытия в домах.

"Багровый таймер"… Ну, багровый — это еще куда ни шло. Лицо после получки у моих друзей часто бывает багровое. Но таймер?! Зачем читателю таймер? Ему будильника хватает, чтоб на работу не проспать. Таймеры эти электронные только нервы треплют. Кровь барона Майгеля давно запеклась, Аннушка разлила свое масло десятилетия назад, а автор всё играет в песочные часы цвета адского заката. Впрочем, вещь по-своему стильная.

Рассказ "Переписать" вообще возмутил до глубины души. Это прямое вредительство. Мы бумагу экономим, бережем электричество, а она сидит и переписывает... свою жизнь. Написала один раз — и хватит. Нечего умственные ресурсы переводить. Если плохо написала — выброси файл в корзину, зачем лишний раз мозгом скрипеть? У меня от этого звука заворот кишок и идеологический вывих мировоззрения могут случиться.

На "Волну" я садился трижды. Первый раз после обеда, второй — для верности, третий — с нашатырным спиртом. Сюжет не вырисовывался, зато четко вырисовывалась мысль об эвтаназии по собственному желанию. Апокалипсис не пройдёт!

"Бабушкина квартира" . Вот где реализм кусается, как рассерженный бульдог! Запах нафталина, слоники на комоде, рецепт пирога с капустой, записанный карандашом на полях старой газеты… Но, увы, ничего этого нет. Сплошная метафизика, но с запахом бабушкиной квартиры.

Но окончательно меня подкосил рассказ" Фуга". Ей-богу, чуть со стула не упал. Фуга! Это что такое? Болезнь, что ли? Кожное заболевание? Или рыба морская? Нет, говорят, это музыка такая — Бах. Эта ваша "Фуга" погрузила меня в такой лабиринт полифонии, что я начал слышать Баха в скрипе паркета. Нет, товарищи дорогие, давайте мух от котлет отделять. У нас люди жилищный вопрос решают, им ипотеку не потянуть, а вы со своей фугой лезете. Поставьте лучше Высоцкого, народ вам спасибо скажет. От этой вашей классики у простого человека мигрень делается и аппетит пропадает.

И наконец, "Взаимосвязи". Самый честный текст. Потому что все мы, пишущие, связаны одной цепью. Цепью долгов, обязательств перед женами и общей, простите за выражение, беспросветной глупостью бытия. Мы кружимся в вальсе теней, уверяя друг друга, что служим великому искусству.

За сим прощаюсь, ваш сосед... по литературе.

P. S. А рассказ "Тарелка" я дочитать не смог. Суп остыл, пока буквы разбирал. Непорядок.
Спасибо всем!
Ваш АС

Александр Секстолет   28.07.2026 18:16   •   Заявить о нарушении