Бог всегда путешествует инкогнито...

Бог всегда путешествует инкогнито, по улочкам тихих городов, где звон колоколов  нежно ласкает уши, где свет фонарей мерцает в тумане вечернего сумрака.

Он не в белом одеянии, не с ангелами за спиной.
Он выглядит как обычный, простой прохожий, с усталыми глазами, особенными, как у кого-то из нашей непонятной жизни.

Кто сможет поймать его взгляды, в этих мимолётных встречах?
Когда он останавливается на пыльных тропинках, прыгнув через лужи, поправляя шляпу, или когда дождь тихо шепчет про забытые мечты?

Сказки стариков – это не пустые беспокойные тревоги, что за поворотом может быть новая встреча.
Взгляд, полный надежды, задержка на мгновение, новая дорога, каждый поворот которой таит в себе лотерею судьбы.

Бог поселяется в сердцах людей, в тепло их жестов, в улыбках, которые мы дарим другим людям на перекрёстках жизни.
Он там, где тихо бьются сердца, где потоки городского суеты на мгновение останавливаются,
и мы знаем, что в этом замедлении находится Он – в глубине сущности, вечный, невидимый.

Лишь ветер шепчет о Его быстрой поступи, ласково перемешивая опавшие листья, где небеса сливаются с землёй под ногами, где Он покидает зону комфорта, выходя за пределы звёзд, за пределы бесконечности.

Мы проходим мимо многочисленных лиц, неожиданных встреч, и в каждом взгляде,
в каждом шаге по утренним лужам, по солнечным лучам, освещающим крыши домов, чувствуется Его величие.

Бог всегда путешествует инкогнито, как утренний туман, что незаметно обволакивает наши жизни.
Неведомое будоражит наши сны, открывая врата реальности, где всё смешивается в одно целое – вера, жизнь, любовь, надежда.

Мы ищем Его в чужих глазах, в каждом прощании, каждый раз, когда плачут дети или смеются старики.
В воспоминаниях, что нас согревают, в тех знаках, что оставляют на пути жизни, как тайные указатели, которые ведут к Нему, в вечность.

Под маской, инкогнито, Бог выдаёт себя лишь тем, кто готов Его слушать и слушаться, кто готов Его  искать и верить, что Его присутствие проливается в каждую деталь этого бытия, в каждом углу этого мира есть Его священная суть, неосязаемая, но всегда ощущаемая  нервными окончаниями, как шёпот ветра в хрупкой тишине ночи...