Счастье

Вот так сейчас выглядит человек обречённый на счастье. Нос картошкой, под ним засохшая сопля, на лице двухдневная щетина, и где-то под кустистыми бровями, больше напоминающими шалаш, пустые бесцветные глаза. А ещё уши, которыми он безостановочно шевелит, как бегемот. Он же счастлив. И ничего, что сидит в луже. Ничего, что вокруг него ходят люди и крутят пальцем у виска. Ничего они не понимают, он счастлив, он счастлив уже от того, что он есть.

Его родила ни мать, а природа. Природа подарила его в капустном вилке, где вместо качана уродился мальчик. Счастливый младенец. Весом в четверть пуда. То ли посланник божий, то воздаяние за грехи всего человечества.

Не прошло и мгновения, как мальчик вырос и стал взрослым. Его постоянно тошнило и как следствие рвало. Это неприятие происходящего. Внутренний взрыв. Человек- Везувий. Но за то он был безоговорочно счастлив. Единственное счастливое существо на планете.

Умом он не блистал. Кругозор его был минимален. Куда могла дотянуться рука, там кругозор и заканчивался. Остальное и вовсе его не интересовало. Он мог просто сидеть в луже. Мог копаться в куче щебня. Или задумчиво смотреть на небо.
Можно было подумать, что этот счастливый человек постоянно ловит невидимых солнечных зайчиков, которые отражаются от его бесцветных глаз. А ещё, будто бы он последний сумасшедший или первый среди равных. Но никто ничего про него не думал. Всем было всё равно.
Счастья не видели уже четверть века, не меньше.

Так, человек обречённый на счастье хранил в себе то, чего не было. Из тьмы он соткал свет, и был твёрдо уверен, что все вокруг дураки, раз ничего не понимают и ни во не верят. Сидеть в луже, задрав голову - куда полезнее, чем идти мимо, держа скрещенные пальцы в кармане, чтобы никто не сглазил, не навязал счастье. И без него хватает.