Свой Город

У каждого города есть тихий  свой язык,
Свой шёпот в кронах, в камне, что веками сжат.
Лишь чуткий слух услышит, как в ночной глуби
Копыта по лесным тропинкам говорят.

Раскрой не слух, а сердце — в нём ключи,
Где плачут тени, спрятанные в свет.
Топтались кони, падали лучи,
И каждый камень помнит чей-то след.

Тогда, сквозь гул брусчатки и карет,
Вдруг прорастёт легенда, как трава —
Негромкий голос, что сокрыт в кувшинке,
Пока не тронет сердца синева.

И город станет не стеной, а сном,
Где башни — стебли, площади — цветы.
Он запоёт забытым, древним днём,
Когда полюбишь стынущие ветры.

Фонтанов, что хранят солёный вкус
Невыплаканных слёз и тихих встреч.
Прошечет Он: "Я вечен, не паду…" —
Чтоб эту тайну ты сумел сберечь.

Так слушай — ветер трогает листву,
Шаги столетий пылью на мосту.
Люби свой Город, верь его родству,
И он откроет душу — не в пустоту,

А в тот заветный, в сердце скрытый строй,
Где кони, кроны, шёпот дождевой
Сплетают песню, вечно молодой,
О том, что каждый город — в сказке твой.

По произведениям Анвара Ибрагимова

"Пристань у Академии художеств в лунную ночь",
масло, холст.
Художник Михаил Макарович Сажин, 1830-1840
Музей Истории Санкт-Петербурга