Мысли, мысли... - 39

Любой писатель и поэт душевно одинок .И одиночество его не явно - между строк... И он не может не творить, ведь это его жизнь. И в этом творчестве судьба и миссия слились.

Неважно, гений он иль так... какой-то графоман. Учёный в чем-то, иль "мастак", или простой профан. Но он творит, творит все дни и ночи напролёт... Будь то писатель, иль поэт, иль просто стихоплёт.

И каждый хочет получить хоть чей-нибудь восторг. Чтобы об этом говорить и знать, что между строк... Но, к сожаленью, всё не так, как видится в ночи... В восторгах видится лишь такт - мерцание свечи...

А искренность? Это вопрос. Ответа не узнать.  На искренность не нужен спрос, коль хочешь не пропасть...

хххххххххххххххххххххххххххххх

Вот потому, на прозе.ру - лишь отклики, что быть добру - всему, что кто-то написал или о чём-то рассказал...

Итак друг другу. Всё, как есть. И откликов таких не счесть.

хххххххххххххххххххххххххххххх

Но есть и злобные дела...
Их отклики, как та "пила",
Что пилит всё, лишь было что...
Кому-то это хорошо...