Шекспир наших дней

        Бесценный свой талант Уильям Шекспир явил миру пять сотен лет тому назад, но популярен и поныне. А если б он сейчас творил свои великие писания, каков бы был  удел поэта?  Чего добиться б он сумел?

        Какой бы шекспировский сонет разбередил твоей души немую гладь, дорогой издатель? Удивить тебя так трудно ныне, ты столько строк прочёл в ночи безлюдный, а тут вдруг новый странный сочинитель.

        Вот уж «Венецианский купец» написан, где ясно видно кто подлец, а кто умён, благороден и возвышен. Сюжет запутан и приятен. Что же тебе ещё издатель?
         
        Отправил сей комедии образцы
        Автор в разные книжных дел дворцы,
        Но в ответ лишь тишина…
        Драматург обескуражен.

        Пьеса «Сон в летнюю ночь» вышла из-под пера поэта— вулкан страстей, воспетых в пяти актах волшебной атмосферы Афин и пригородного чудесного леса с эльфами, феями и прочими магическими элементами. Купидон-проказник потешается над каруселью молодых  безответно влюбленных юношей и дев прекрасных. Герои молоды, красивы, влюблены до умопомрачения, но вот беда— все влюблены  куда-то нетуда.

        Она красива и нежна
        К нему душою словно приворожена,
        А он лишь нос воротит,
        Бежит к другой царице сердца своего,
        А та его и на дух не выносит,
        Мечтая лишь сбежать с другим
        Куда подальше из Афин.
        Царица фей и эльфов и та,
        Влюбилась по уши во осла!
        Смеха ради, как на грех, влюбились все
        Не в тех…
        Череда запутанных сердечных дел
        Приготовила читателю весёлый, праздничный удел!
        А сколько мудрости меж строк игривых,
        Как много здесь эпитетов живых,
        Не счесть числа идей правдивых!

        Отправил Уильям и сей труд владыкам книжных полок.
        Ответ пришёл от одного,
        Что менее ленив и пишет достаточно легко,
        Парой строк себя он всё же утрудил,
        Поэта душу прослезив:

        «Уильям, дорогой!
        Пишите  Вы прекрасно, слог изящен.
        Но вот жанр не тот, что нужен ныне.
        Сюжет красив, но не вполне понятен.
        Не современно, хоть и с виду мило.
        Кровь не течёт рекой по строкам!
        Не принимайте  слова мои себе в обиду:
        Но пороков грязных, подлостей,
        Проклятий злого рока,
        Интриг— чрезмерно мало в пьесе вашей.
        Молодой повеса не страшен в гневе,
        Принцесса не истерична вовсе,
        Жизнь  не так уж и жестока
        В ваших прекрасных строках
        Каковой могла бы быть она в опытных руках
        Драматурга из нашего века,
        Весьма искушенного жизнью человека.
        Про убийства я вообще молчу!
        Скорость нынешнего века требует
        Как минимум по трупу человека хотя бы на главу!
        Хороший детектив нам нужен!
        Он и запутан, и опасен,
        И сюжет его натужен.
        Чем больше в тексте эпатаж,
        Тем выше будет наш тираж!»

       Мудрый Уильям  ходил понурый и угрюмый, думая как же найти дорогу к сердцам читателей своих любезных, уставших от чтива злобных и скабрезных книг. Раз я издателям не гож, то буду я писать для тех, кто близок мне по духу!

    От мысли этой просветлел поэт жемчужной страсти и проговорил упрямо, властно:

       Злым ветрам назло, буду я писать и дальше!
       Хочу писать как сердцу мило:
       Без лжи и грубой фальши!
       Как бы тёмен не был мрак,
       Сиянье звёзд далёких
       Вселяет  мне надежды свет!
       Будет мир прекрасен,
       Там где красок и в помине нет!

      Великий драматург, в себя поверив, творит и день и ночь, главы не поднимая. Вот уж не одно изломано перо, и «Гамлет» явлен миру.  Шлёт Уилья  надежы полный сию трагедию свою очередному магу книг. Добавил к посылке этой поэт и рукописи  своих  лирических сонетов.

      Проходят месяцы молчания, ну а потом опять ответ неясный:

       «Да, оригинальность в этом есть.
       Талант Ваш виден и прекрасен,
       Спору нет, что вы поэт,
       Но устарел мотив.
       Наш век суров, ужасен,
       Он требует от нас бесчинств в литературе.
       Да и читатель наш, в череде убийств погряз,
       К другому чтиву уж он привык,
       Не ищет он уж мудрости от книг,
       А лишь простого развлечения!
       Хоть ваша трагедия и красива, и умна,
       Но, увы, не соберёт тираж сполна.
       Одна мне истина ясна,
       Совет вам дать спешу я:
       Наполнили бы Вы свои сонеты,
       Тем что в моде ныне,
       Героями дня, что песнями воспеты!»

      Прочёл ответ Уильям грустно, посмотрел в окно уныло:

      «— Ох!— вздохнул Шекспир — опять мой труд напрасен был!»

     Какое счастье, что Шекспир на сотни лет наш шумный век опередил!



    P.S.: в этой юмористической аллегории приведены мои стихи, Шекспир бы так плохо не написал.











                © Катрин Аллегри 2026