Дорога

Дорога вьётся, как живая нить,
Где каждый шаг — то узел, то петля.
И время здесь не властно разделить
На «до» и «после» — извилист путь между мирами.
Тропа петляет в дебрях бытия,
Где Свет и Тьма — лишь разные края.

Заклятый лес, где эхо лжёт тропам,
Где каждый куст — забытый тайный знак,
Идёшь на Свет — приходишь к холодам,
И ищешь ты восток — находит серый мрак.
Никто не правит этим полотном —
Лишь ты, бредущий с ветром и дождём.

Здесь нет границ, ни карт, ни маяков,
Лишь шорох листьев, что хрустит в груди,
И отзвук неслучившихся шагов,
Что мечутся, как искры, впереди.
Ты ищешь цель? Её не встретишь тут —
Здесь начинают, но не найдут.

И каждый поворот — другой виток
В спирали, что свернула небосвод,
Где твой костёр — твой личный уголёк,
Что тает в том, что временем зовётся.
Теряя всё, ты вдруг найдёшь Одно:
В конце дороги — ты, и всё равно.

Никто не спросит, где твой дом и кров,
Где ты родился, где твой прах лежит.
Здесь только ветер — вечный твой улов,
И тишина, что в жилах не бежит.
Ты сам — прохожий  странник, и земля под ним,
И водоём, и жар, и чёрный дым.

Дорога — зеркало, где каждый миг
Дробится в гранях собственных потерь,
И, проходя сквозь тысячи вериг,
Ты открываешь запертую дверь.
Не в храм — в себя. Где нет твоей, чужой вины,
Где все пути до одного видны.

И вот — финал. Его не различить
От самого начала: тот же свет,
Тот же туман, что учит нас молчать,
И тот же шаг, которому нет лет.
Ты ничего не взял, не сжёг, и не унёс —
Лишь встал из пыли, в конце ушедши под откос.

Но в этой жизненной петле, и в этом стоне лабиринта,
Изгиб которого, есть зеркало твоё, что наизнанку,
Ты понял: искать,  бежать — нет той стези,
А весь твой Путь — лишь одна сия опора,
Что держит дух твой , тень твою и веру.
Нет абсолютно ничего, лишь Огнь пронзающего взора,
Смотрящего сквозь Вечность в сферу Древа Восхожденья.

Художественный лабиринт по мотивам польского художника-сюрреалиста Яцека Йерки (Jacek Yerka).