Всему своё время

В моих осознанных мыслях есть поговорка, с которой я согласилась далеко не сразу.

«Всему своё время».

В молодости мне казалось, что человек сам кузнец своего счастья. Надо только сильнее захотеть, крепче сжать зубы, больше работать. Я и работала. Иногда до изнеможения. Казалось, ещё немного усилий — и жизнь обязательно уступит.

Не уступала. И тогда я сердилась. На обстоятельства. На людей. Иногда даже на Бога.

Сегодня я благодарна за многие свои несбывшиеся желания.

Если честно, страшно представить, что было бы, исполнись они именно тогда.

Я часто вспоминаю свой литературный путь.

Первые стихи пришли ко мне не в двадцать и даже не в тридцать лет. Они словно терпеливо ждали, пока я проживу свою жизнь. Пока узнаю цену предательству и верности, одиночеству и надежде, пока научусь молчать не от страха, а от мудрости.

Тогда мне казалось, что я опоздала. А теперь понимаю — пришла вовремя.

Разве смогла бы двадцатилетняя девушка написать то, что сегодня рождается само собой? Нет. Потому что некоторые строки пишутся не чернилами. Они пишутся прожитыми годами.

Точно так же произошло и с публикациями. Я рассылала свои произведения, радовалась каждому отклику, огорчалась отказам. Иногда казалось, что двери закрыты навсегда. Но проходило время, и открывались другие. Лучше. Шире. Те, в которые я когда-то просто не смогла бы войти.

И тогда понимаешь удивительную вещь. Жизнь никогда не опаздывает.

Это мы всё время пытаемся её подгонять.

Мы хотим любви — сейчас. Признания — сейчас. Денег — сейчас. Исполнения мечты — желательно ещё вчера.

Но если плод сорвать зелёным, он не станет вкуснее от нашего нетерпения. Он останется незрелым.

Наверное, человек устроен так же.

Иногда судьба бережёт нас от наших же желаний. Не потому, что она жестока. Потому что любит сильнее, чем мы умеем любить себя.

Сегодня я всё чаще замечаю, как многое приходит без борьбы.

Не потому, что жизнь стала легче. Просто настало время. И нужный человек появляется именно тогда, когда ты перестал его искать. И нужные слова находятся тогда, когда перестал их выдумывать. И книги приходят к своему читателю тогда, когда сами готовы стать ему нужными.

Наверное, поэтому я больше не спорю со временем. Я продолжаю делать своё дело. Пишу. Люблю. Ошибаюсь. Учусь. Благодарю. А всё остальное доверяю жизни.

Потому что она уже не раз доказывала мне: самое ценное приходит не тогда, когда мы требуем, а тогда, когда мы готовы принять.

И, пожалуй, именно это я называю счастьем.

Не догнать жизнь. А идти с ней в одном ритме.

Ведь всему действительно своё время.