Книга

Когда между строчками в мудрой книги есть пустое место, неплохо бы порой остановиться в этом моменте. Остановить поток мыслей и прислушаться к своему духовному сердцу. Оно ровно и спокойно отбивает такт текста тобою прочитанного, следуя по волнам, что были запущены когда то движением океана веков. Давно в седой древности ещё выведены они чьими то рукой и сердцем. И если услышать сердце своё, то можно прочитать то, чего нет среди букв текста. Можно услышать опыт достойнейших. Узнать и последовать по хлебным крошкам. Услышать жизнь. Глаза читают буквы, а сердце видит дорогу. Дорогу через горы, равнины и реки.Через обозримые и не только преграды на твоем духовном пути. В том чудо горящего сердца и мудрой книги. Они сплетаются в нечто единое. Направляемые рукой, писавшей твердо некогда историю жизни и смерти, тьмы и света. В моменты сего чуда исчезает время и пространство. Творчество, содержащее крупицы истины   наполняет чашу жаждущего теплом. Века, эпохи, судьбы, свет ярких звёзд и далекие рукава Вселенной в одной секуде - точке. Здесь и сейчас. Сердце твое замирает и за буквой букву разворачивает свиток. И мир расширяет свои границы. И вот ты шагаешь уже по пыльной дороге... И пробел между строк становится горным ущельем... Буквы становятся вековыми деревьями, горными ручьями. Предложения дивными равнинами. А троеточие - ночным созвездием - ориентиром на пути к дому.
Но то лишь видимая часть картины мира. Художник, её писавший наложил слой за слоем тысячи глубин истины на простое с виду полотно. Глубина её порой безмерна и не постижима с первого прочтения. Такая книга лежит на ладонях чтеца словно чаша, питающая жизнью ищущего. И что бы испить её до дна не хватит вечности...
Не хватит вечности...