Книга Теней

Листает дождь страницу за страницей,
По строчкам серебристым, как река,
И ветер, чей прикосновений рысий,
Шептать с ней начинает на века.

Им не найти в мирах иного края,
Но слышен им полёт в тиши ночной:
То ветер мысль дождя, не понимая,
Несёт к нему, закутанный в покой.

Не буквы важны, что легли в тетрадь,
А сдвиг в груди, и тени на стене,
Когда являешься ты вновь и внять
Готов её безгласной глубине.

И ты читаешь. Но не взглядом скользким —
А знанием, что в жилах, как алмаз.
И мир становится таким неброским,
И видишь ты, что каждый миг — рассказ.

И ни один, кто смотрит через плечи,
Не прочитает этих тайных строк.
Ты — переводчик двух немых наречий:
Своей души и этих вечных строк.

На каждой грани бытия, где время — лишь мираж,
Твой дух откликнется на зовы древних тайн.
Ты — эхо позабытых слов, ты — жизни новый стих,
И зеркало, где отражён изменчивый твой край.

Вплетаются мгновения в узоры бытия,
И чувствуешь, как пульс земли дрожит в твоей руке.
Несёшь ты в мир тепло и свет, надежду для себя - кто выше,
И боль, что прячется в душе, как птица вдалеке.

Ты — книга, что написана порывом огненным из сердца.
И каждая строка — истаявшая как слеза.
Твоя душа - трепетная, чуткая, готова
Парить над бездной, где сплетаются века.

И в этом танце с ветром, в шёпоте дождя,
Ты обретаешь смысл, что спрятан был во мгле.
И ты читаешь. Но не взглядом, а Любовью.
И вновь рождаешься, как вестник на земле.