Привкус соли

Так хочется мне... Слышать рифмы в пространстве безбрежного моря и по капле вдыхать ароматы ветров. Искупления искать в голосах всех сирен и покрепче сжимать непокорный штурвал. До белеющих пальцев, до хрипа из лёгких.

Но мне не доступна такая строка, что как парус легка и как шторм энергична. Не рождает душа сладкий вздох по любви и не чувствует сердце поэзий истоков.

В моих строках всё проще. Там короткая проза без слёз и вина. В них морская волна не плещется в кубках — лишь привкусом соли звучит на устах. На плечах не загар, а накидка из грусти. И запах сирени вместо яркого сна.

У моего изголовья стоит тишина. Безмолвствует вечер, и мысли в покое. Бурлит только чайник — вскипел он вчера. И чай мой остыл, как кровь в хладном теле.

Возможно, стерильно и даже пустынно. От голосов и движений толпы. И хочется шторма. В девять балов и больше. Нефилима в постели, и пожаров венозно. Звона мечей, чехарды каруселей и мятного голоса в нежности утра. Перечислений не счесть, если взялся считать...

Но я вспоминаю — это память играет на нервах. Тревожит усталое эго и штормит моё море вселенной.

Мне доступна такая строка, что иллюзией кроет по горло и выше. Высечь пламя из сердца и по кубкам разлить золотое вино. Не хочу — я сама так решила. Однажды и прежде. Это выбор. Не поиск истоков, а источник в себе. Пустота и исполненность морем.