Нить, что завязывает свет

Она тонка, как паутинный вздох,
И в воздухе дрожит, едва заметна.
То не земной, а горний, вечный бог
Прядёт её из лунного секрета.
Она не рвётся под напором гроз,
Не тлеет в час, когда сгорают звёзды,
А лишь поёт, как зов далёких вёсен,
Связуя свет, что мы в себе несли.

Я видел, как она плела узор
Из глаз, что отсияли слишком рано,
Из рук, что отпустили свой укор,
И стали светом, а не тенью рваной.
Она сшивает в тишине ночной
Сердца, что бились в унисон когда-то,
И если в мире стало тесновато,
То это нить стянула нас с тобой.

Она не в золоте, не в серебре,
Не в дорогих камнях, что точат годы.
Она в простом, как свет, календаре,
Где нет ни «до», ни «после», ни «свободы».
Она горит в зрачках у матерей,
Что молят небо за дитя больное,
И в той руке, что дарит нам живое,
Когда уже не ждём от жизни дней.

О, эта нить! Она крепка, как сталь,
Но мягче шёлка, что ласкает тело.
Она сплетает радость и печаль
В один венец, что светится несмело.
Она в дожде, что падает в траву,
В луче зари, что режет тьму на части,
В том поцелуе, что дороже власти,
И в тихом сне, которым я живу.

Так пусть она звенит в моей судьбе,
Связуя свет, что был и что пребудет.
Я только узел на её тесьме,
Который время никогда не студит.
Она прядёт. И в этом ремесле —
Вся музыка, весь смысл, вся подоплёка.
Я сын её. И в ней моя морока.
И с ней я вечен. Даже на земле.