Письмо

В полутьме ведь думается легче.
Мысли словно вырезки журналов и газет.
Только вырваться всё хочется из плена.
До утра не зажигать в квартире свет.
Прошлое вновь о себе напомнит.
Что там будет дальше? Будущее — страх.
Хочется пожить однажды настоящим.
Сильным быть не только на словах.
А стихи ушли, как антилопы с опустевших прерий.
Без дождя земля, как строки без таланта.
В что-то доброе всем хочется поверить,
Что наступит завтра, может быть, когда-то.
И любовь. Не всеми ведь изведанное чувство.
Вроде смотришь вглубь себя, но это ли она?
Но бессонница так просто не отпустит.
Приглашает к диалогу тишина.
Чёрным шах. Песчинка за песчинкой — время.
Можно сдаться. И по новой всё начать.
Там, где тебе рады, не закрыты двери.
Двери в рай, а может, впрочем, в ад.
До себя бы только достучаться.
Тщетной славы больше не желать.
Жизнь без цели будет задыхаться.
В письмах от тебя ни строчки.
Но молчанием, я знаю, можно многое сказать.