Моей старой душе

В ней тихий свет, как в старом фонаре,
Горит, не вспыхнув яркою звездою.
Она – тот дом на дальнем перевале,
Где каждый камень выстрадан веками.
Она хранит не звон монет и злата,
А тяжесть слёз и лёгкость смеха детства.
Мы те, кто знает, что в любви едины,
Как корни древ, сплетённые в подземье.
Не на словах – в молчании глубоком,
В том, как дождём мы слушаем апрель,
Как смотрим в ночь, не требуя ответа,
И в бедах мы не ищем виноватого.
Проходит жизнь, как полевые травы –
Шуршат, цветут, склоняются под ветром.
Душа же – стержень, недвижимый и скрытый,
Опора в нас для каждого излома.
В ней – песни матерей, отцов наказ,
И первый страх, и первый взлёт надежды.
Так пусть она, морщинами хранима,
Как древний свиток, что будет нам защитой.
Мы те, кто знает: скинув все обманы,
Стоим в Любви - Столпы Творения.
И пусть волна бьёт в каменные груди –
Мы неразрывны в этой вечной связи.