Дух

Поле тёмное вокруг;
Зависимость везде.
Человек – это плуг.
Что тянет нас извне?
Этот плуг уже устал,
Ветхий весь и старый.
Силы все свои собрал
И идёт, как с раной.
Источники желаний
В нас самих сидят.
Источники познаний,
Хоть там же, не хотят
Себя раскрыть сполна.
Однако, это глупо.
Но глупо также, зря
Считать, что глупо – глупо.
Нас тянет через поле
Привычек и страстей
Хромая сила воли,
Что лезет из костей,
Чтоб вынести преграды
И трудности Пути.
Не ждёт она награды,
Лишь было б где идти.
Она не как громада
И вовсе не как сталь:
Уже устала; «Надо
Попить ей! Как же жаль!»
Но что же? Не придёт
На зов её мольбы
Лицо из всех доброт,
Хоть как не говори.
И рвётся, и метает,
Пытаясь докричаться.
Пустынно, тихо лает,
Не хочет быть, являться
В действительности волей,
Не хочет быть собой.
И меркнут пред ней роли
Других Начал. Покой.
Покой – се слово вечно,
В попытках обрести
Его, хватаем мечи,
Сбираясь соблюсти
Кровавый долг военный.
А воля всё ж одна
Идёт, чтя нрав забвенный
Людей, что просто так
Не станут унижаться
Иль браться за мечи,
Всех грабить, поддаваться
На корысть изнутри.
Идёт! И долги ли?
Безвестно! То и знаем.
Идёт без «нужно ли?»
И радостно страдает.