Поэт и его ангел

Может, такова судьба поэта:
Вечно — психи, драмы и скандалы.
Вечно ждёшь толкового совета,
А в ответ — лишь едкие оскалы.

— «Ты не поэт! Не тешь себя мечтами!
Поэты — Пушкин, Тютчев, Лермонтов, Есенин.
Тебе вовек не встать в один ряд с ними,
Ты был и будешь для толпы лишь тенью».

И день за днём всё гаснет вдохновенье,
Душа трещит под тяжестью оков.
Он пишет сердцем каждое мгновенье,
Но мир не слышит искренних стихов.

Нервозность душит. Рвутся мысли в клочья.
В груди — не сердце, а немой гранит.
Он против мира — в одиночку, молча,
Пускай душа от горечи болит.

Казалось, мир навеки станет пеплом,
И сердце не отыщет больше путь.
Но вдруг надежда тихим, тёплым светом
Смогла в него желание вдохнуть.

Она пришла без шума и без грома,
Как первый луч в безмолвной тишине.
И сердце, ставшее почти чужим для дома,
Вдруг потянулось искренне к весне.

Не ангел — нет. Но свет её нетленен.
В её глазах рождался новый свет.
Она сказала тихо: «Будь уверен —
Однажды мир услышит твой ответ».

С ней оживали строчки с каждым словом,
И в каждой бился искренний рассвет.
И люди, восхищённые их слогом,
В стихах своих искали мой ответ.

Теперь над каждой строчкой замирали,
Ловя душой её живую суть.
И те, кто прежде громко осуждали,
Не смели даже взглядом упрекнуть.