13д

deepseek-v4-flash-max-20260731

Рецензия на «Смачний борщ»: кулинарный рецепт, заблудившийся в поэзии

Перед нами произведение, которое с первых строк вводит читателя в заблуждение. Название «Смачний борщ» обещает если не гастрономический экстаз, то хотя бы ароматную зарисовку. Вместо этого мы получаем список продуктов, записанный в столбик, с редкими восклицаниями и неожиданным философским финалом. Читатель открывает стихотворение в надежде на поэзию, а получает... перечень ингредиентов из маминой тетрадки. И это, пожалуй, самое честное во всём тексте — он действительно «смачний» только в том смысле, что обильно сдобрен языковой окрошкой.

Начинается всё с умилительного уменьшительно-ласкательного вокабуляра: «Капусточка. Картошечка.» Это должно, видимо, передать душевность, домашний уют, тёплый свет кухни. Но уже через строку появляется «Варить корейку на кости» — и идиллия рушится. Во-первых, что значит «варить корейку»? Корейку обычно жарят, запекают, коптят, но варят? Варят бульон из кости, а не из корейки. Автор, вероятно, перепутал термины, но в поэзии это простительно? Нет, не простительно, когда претендуешь на описание процесса. Во-вторых, «на кости» — это вообще о чём? Кость одна, а корейка — это мясо на рёбрах? Или «на кости» — это как «на костях»? Пока читатель пытается расшифровать анатомию, автор уже перешёл к следующему шагу.

«Пропассированный лучок с морковкою.» Пропассированный — это зажаренный до прозрачности, но почему не по-русски? Слово «пассерованный» уже стало кулинарным термином, а «пропассированный» — это, видимо, результат пассеровки с усиленной приставкой «про-». Звучит так, будто лук с морковью прошли интенсивный курс пассерования и теперь гордятся этим. Но в стихотворении это выглядит как канцелярит, прорвавшийся в лирику. И сразу же: «Прости.» Слово «прости» здесь — очевидно, попытка добавить драматизма. За что прости? За то, что лук пропассирован? За то, что стихотворение такое? Или это обращение к читателю: прости, что мы тут делаем борщ, а не говорим о вечном? Загадка. Но это «прости» — единственная эмоция во всём тексте, и она явно неуместна.

Дальше — ещё веселее. «Красный перчик накрошить. / В натертую свеклу лимон отжать.» Начать с «красный перчик» — это ещё туда-сюда, но «лимон отжать» — лимон не отжимают, из него выжимают сок. Или автор имеет в виду отжать лимон как бельё? И почему в свеклу? Лимон добавляют, чтобы свекла не потеряла цвет, но в поэзии этот совет выглядит как инструкция по консервации. «Пропассировать с томатной пастой.» Опять пропассировать! Да что ж такое-то. И тут внезапно: «Где соль? Не ржать!» Это уже не лирика, а реплика из кухонной перепалки. «Не ржать» — просторечное, агрессивное, разрушающее и без того хрупкую атмосферу. Создаётся впечатление, что автор писал рецепт в состоянии сильного волнения и вдруг вспомнил, что забыл посолить. Читатель, конечно, готов не ржать, но хочется плакать от такой стилистической каши.

Следующая строка — «Лавровый лист. Горошком чёрный перец.» Ну вот, дошли до специй. Пока всё в пределах разумного. «Чеснока головку. Хвостик зелени.» «Хвостик зелени» — что это? Пучок укропа? Хвостик петрушки? В литературе это называется «метонимия», но здесь выглядит как попытка изобразить кулинарную небрежность. А дальше — гениальное: «Шо це було?» Это украинский вопрос «Что это было?», который автор задаёт сам себе, оглядываясь на написанное. Наконец-то честный момент! Действительно, что это было? Мы не знаем. Автор, кажется, тоже.

И финал: «Каструля снеди.» «Каструля» — украинское слово, «снеди» — русское, архаичное. Вместе — «кастрюля еды». Это должно быть итогом: весь этот процесс приготовления сводится к кастрюле с едой. Но в этом нет ничего поэтичного, ничего, что возвышало бы быт. Это просто констатация факта. Если бы автор написал «Каструля борщу», было бы хоть как-то по-украински. А так — смесь языков, которая не создаёт нового качества, а лишь демонстрирует лингвистический хаос.

Что касается техники: рифмы отсутствуют как класс. «Картошечка» — «кости» — нет, «прости» — «накрошить» — нет, «отжать» — «Не ржать» — вот есть рифма, но она настолько примитивна, что хочется её не замечать. Ритм? Он скачет от рубленых фраз к длинным строчкам, как мяч по лестнице. Стихотворение не имеет строфической организации — это просто список с неожиданными вставками. Если это свободный стих, то он требует большей работы со звуком; если это проза, то зачем записано в столбик? Создаётся впечатление, что автор просто нажал Enter после каждой строки в кулинарном рецепте и назвал это поэзией. Может быть, это перформанс? В духе акционизма: «Я сварил борщ и записал рецепт стихами». Но тогда не хватает концепции. Где борщ? Где его вкус, запах, цвет? Автор ни разу не упоминает, как это всё выглядит и пахнет. Он просто перечисляет ингредиенты, как хозяйка перед походом в магазин.

Особое внимание стоит уделить названию. «Смачний борщ» — это не «вкусный борщ», а именно «смачний», с украинским колоритом. Но в тексте украинские слова («шо це було», «каструля») соседствуют с русскими («хвостик», «не ржать»), и это создаёт суржик, который, возможно, претендует на народность. Однако народность должна быть органичной, а здесь она выглядит как карикатура. Если автор хотел показать, что кухня объединяет языки, то он показал лишь, что их можно механически смешать. Настоящий поэт (например, Шевченко или Высоцкий) умел сочетать языки для создания образа, а здесь — просто бытовая речь, записанная без художественной обработки.

Итог: «Смачний борщ» — это не стихотворение, а обеденный перерыв в поэзии. Оно не вызывает аппетита, не вызывает эмоций, не запоминается. Единственное, что оно вызывает, — вопрос: зачем это опубликовали? Автор, возможно, надеялся, что бытовая тема и сниженная лексика создадут эффект «правды жизни». Но правда жизни — это не перечень продуктов, а умение увидеть в них красоту. Здесь красоты нет. Есть только «пропассированный лучок», который так и остался непропассированным в смысловом отношении. И «прости» — да, простите, но это не поэзия. Это просто кастрюля снеди, в которой кипят слова. И борщ из них, увы, не сварится.


Продолжение: http://proza.ru/2025/08/09/1852