Фиксация

Всё проходит. 
Наука. 
Проверено. 
Лично. 
Многократно. 
До дыр. 
Всё проходит. 
Но как-то по-свински 
забирает с собой 
целый мир. 
И никто не возвращает. 
Ни кусочка. 
Ни звука. 
Ни взгляда. 
Ни «прости». 
Только ты всё стоишь на перроне и не можешь 
уйти. 
Всё проходит. 
Но ты не проходишь. 
Застреваешь между «было» и «будет». 
Между «помню» и «размыто». 
Ты — не здесь. 
Ты — не там. 
Ты — в проходе. 
В котором никогда не 
было дверей. 
Всё проходит. 
Но что-то внутри не 
проходит. 
Что-то внутри стоит на 
часах. 
И не сменяется. 
И не тает. 
И не просит пощады. 
И не знает страха. 
И ты смотришь на это «что-то». 
И не узнаёшь. 
И не зовёшь. 
И не трогаешь. 
Потому что знаешь: 
если тронешь — 
распадёшься. 
Если назовёшь — 
уйдёт. 
А оно — единственное, 
что осталось от 
мира, который ушёл. 
И ты бережёшь его 
в себе. 
Как последний свет. 
Как последний вздох. 
Как последнюю правду: 
мир ушёл. 
А ты — рядом до сих пор. 
И это не подвиг. 
Это — просто факт. 
Ты рядом. 
Значит — надо жить. 
Не для кого-то. 
Не зачем-то. 
Просто — жить. 
Пока не пройдёт. 
А оно не пройдёт. 
Потому что ты — не 
«всё». 
Ты — есть ты. 
И ты — ещё здесь. 
И это уже — победа. 
Тихая. 
Твоя. 
До конца.