Русский я, русский.
Русским был и остался, –
сквозь зубы сплевываю ловко.
Вечер. Початая чекушка.
За стеной болеро Равеля.
Пригорюнюсь, затяну «Рябину».
Мазаны одним миром,
из одной, в общем-то, породы:
роются в мусорных баках,
на трибунах роятся.
Антисемиты опять уезжают в Израиль.
Семиты распахали Заполярье.
Каин и Авель, обнявшись, поют песню.
В столице амнистия и подарки,
фейерверк, визит гостя-иностранца.
Президент объяснил:
– Юбилей африканского поэта.
Империю пережил, теперь старею.
Свечку зажег, шевелю губами, читаю
«Житие» потрепанное Аввакума.
Да разве выразишь что-то словами?
И башню не построить до неба.
Будет это в окошко мое стучать,
в потемках плакать без имени, без названья.
Семь раз брался – не написать мне хокку.
Пил сладкую водку под солнцем на рисовом флаге
пополам с песком острова Окинава.
Совсем не японец я.
Без имени
© Copyright: Володя Нечаев, 2026
Свидетельство о публикации №226080301274
Свидетельство о публикации №226080301274
Рецензии