Рассказ Стальные птицы

Это было где-то в середине девяностых. Мне тогда было около четырнадцати лет, и каждое лето казалось бесконечно долгим отдыхом на море. Самым любимым местом на свете была бабушкина дача в Крыму. Небольшой домик с виноградной беседкой на втором этаже, старый орех во дворе, сверчки по вечерам и море, до которого можно было дойти пешком.
Однажды там мне приснился довольно странный сон.
Был обычный летний день. Солнце ярко освещало степные просторы вокруг. Ветер едва шевелил листья. Где-то вдалеке кричали чайки, и было слышно как щебетали ласточки на проводах электроопор. Все было удивительно спокойно. И вдруг...
Из-за поворота дороги показались люди. Мужчина, женщина и двое детей. Они почти бежали, постоянно оглядываясь назад. Но самое странное было не это.
Они направлялись прямо к нашему дому.
— Быстрее! — тяжело дыша, сказал мужчина. — Совсем немного осталось.
— Они уже близко? — спросила женщина.
Он поднял голову к небу.
— Да...
И тут произошло что-то совершенно непонятное. Я словно существовал сразу в двух местах. Я стоял во дворе своей дачи, наблюдая за незнакомцами и одновременно был одним из них по очереди. Я чувствовал их страх и никак не мог понять:
"Почему эти люди живут в нашем доме? Ведь никто тогда не собирался продавать дачу. Это был дом моего детства. Дом бабушки и дедушки. Почему здесь живёт чужая семья?"
Незнакомцы быстро открыли калитку.
— Скорее внутрь! — крикнул мужчина.
Они забежали в дом так, словно за ними кто-то гнался. Дети плакали.
— Папа... они сейчас нас найдут?
— Нет. Здесь не найдут.
Он сказал это уверенно, но сам не был полностью уверен в этом. Женщина закрыла железные ставни на кухне и в комнате стало полутемно.
И вдруг послышался необычный звук. Низкое монотонное жужжание, совсем не похожее ни на самолет, ни на что-то другое. Словно над домом летело огромное насекомое или птица, сделанная из стали.
Ж-ж-ж-ж-ж...
Звук приближался. Все ближе и громче. Мужчина резко поднял ковер с пола. Под половицами был глубокий подвал. Его когда-то построил мой дедушка.
Он часто говорил:
— У хорошего хозяина всегда должен быть крепкий погреб. Никогда не знаешь, что может случиться.
Тогда мне казалось, что это просто место для банок с вареньем и картошки. Во сне же он выглядел как настоящее убежище.
— Все вниз! — громко приказал мужчина.
Женщина первой спустила детей.
— Тише...
— Не плачьте...
— Там мы будем в безопасности...
Последним спустился мужчина. Он осторожно закрыл тяжелую железную крышку люка и наступила темнота.
Никто не разговаривал и слышалось только тревожное дыхание.
Младшая девочка тихо спросила:
— Мам... а они улетят?
Женщина прижала ее крепче к себе.
— Конечно. Скоро улетят.
Но голос её дрогнул. Наверху снова раздалось металлическое жужжание. Теперь оно звучало прямо над домом. Будто кто-то огромный кружил вокруг крыши.
Ж-ж-ж-ж...
Потом наступила тишина. Такая тяжелая, что слышалось, как стекают капли воды где-то в глубине подвала.
Прошла минута или час. Во сне время исчезало и останавливалось. Вдруг сверху раздался сильный удар. Дом сильно затрясло. Потом еще один и еще. Что-то тяжелое барабанило по крыше и, казалось, раздирало весь дом. Словно стальные птицы садились одна за другой...
Мальчик закрыл уши руками.
— Они ещё над нами...
Никто ему не ответил.
Я хотел открыть крышку и посмотреть. Узнать, кто там. Но ноги не слушались. Словно сам подвал удерживал всех внутри.
В этот момент металлическое жужжание стало таким громким, что казалось, оно звучит уже не снаружи, а внутри головы.
И всё прекратилось, я проснулся.
Долгое время я считал этот сон обычной детской фантазией. В девяностые никто не говорил о небольших беспилотных летательных аппаратах. Никто не представлял, что война может коснуться Крыма. Но то, что я тогда видел во сне, не было похоже ни на что из знакомого тогда мира.
Особенно запомнился звук. Низкий, монотонный, механический. Похожий на жужжание огромной стальной птицы.
Прошли десятилетия и мир сильно изменился. Появились машины, способные часами кружить в небе, почти незаметные, но хорошо различимые по своему характерному гулу. Иногда, слыша звук их полета, я невольно вспоминаю тот давний сон. Старую крымскую дачу с небольшим уютным домиком. Крепкий дедушкин подвал и испуганных незнакомых людей, которые почему-то называли его своим домом.
Был ли это всего лишь сон? Или человеческая память иногда улавливает то, чему еще только предстоит случиться, превращая эти неясные тревоги в странные ночные истории? Я не знаю...