По лезвию между реальностью и безумием

Ложатся строчки каплями на лист,
Стирая грани серого рассудка.
Ты чувствуешь, как в тишине минутной
Становится внезапно воздух чист.
 
Сквозь призму лихорадочного дня
Ты видишь мир иначе, чем другие,
Где мысли, как дороги путевые,
Что жгут в груди прилётами огня.
 
 Таблетку ль выпить? Стать чтоб вмиг умней.
Исчезнет вся возвышенная придурь,
Чтоб не писалось про штормов корриды,
Пока остывший чай бормочет: Подогрей!.
 
Хотелось в жизни точный градус брать:
Не жар страстей, не холод отстраненья,
А просто спать, лишив воображенье
Попыток эту чепуху рожать.
 
 Рефракция души - опасный дар:
Лучи искривлены, пейзаж поехал.
Смеются строки, выплеснутые эхом,
В висках стучит отчаянья пожар.
 
Где логика? Она во тьме ночной,
А здесь  алмазный бред, янтарь абсурда.
Ты сам себе и мастер, и причуда,
Сам - свой же хаос, пойманный строкой.
 
 Так в снах твоих, размытых и больных,
Реальность обретает форму света,
На все вопросы, не найдя ответа,
Ты строишь мир из слов через грехи
 
Рукой дрожащей выводя свой стих,
Пускаешь в жизнь. Как в чае переливы,
В ошибках новых истин перегибы,
И дар, что в них, как эхо слов дрожит.

 И этот дар, как ртуть в твоих руках:
Не удержать, не выплеснуть в забвенье.
Ты ловишь каждое свое мгновенье,
Как пыль, что пляшет в солнечных лучах.
 
Здесь рифмы бьются птицами в стекло,
И смысл дробится, как осколки льдины —
Ты выйдешь из своей же середины,
Где всё, что было, в пламя утекло.
 
Но в тишине, когда остынет чай,
А город скроет лик в туманной дымке,
Ты станешь лишь строкой на новом снимке,
Где жизнь - начало, а не просто край.
 
Не бойся слов, что жгут тебя извне,
Они лишь тени, сброшенные кожей.
Ты на себя, быть может, не похожий,
Но истинный - в безумной глубине.
 
Пусть разум спит, укутанный в покой,
А ты пиши, пока дрожат запястья,
Ведь в этом хаосе и есть то счастье,
Что создано не кем-то, а тобой.
 
Сжигать мосты, не ведая пути, 
И в этом акте - высшая свобода:
Сквозь лабиринты собственной природы
К истокам смысла бережно идти.

Где каждый слог - предчувствие конца,
И почерк рвется, как струна на скрипке,
Мы все лишь блики, тени и ошибки,
Что высекли творца из-под резца.
***
Не ищет рифма оправданий всуе,
Она течет, как ртуть по желобам,
И каждый вдох, что в строчках торжествует,
Принадлежит не нам, а небесам.

Там, где рассудок ставит многоточья,
Где логика ломается о край,
Ты пишешь жизнь без страха многоточий
Входя в свой персональный, хрупкий рай.
 
Стирай границы, выходи из тени,
Где каждый образ - выжженный рубеж.
Ты пленник собственных стихотворений,
И в этом твой единственный мятеж.

Пусть мир твердит о правилах и мерах,
О том, как важно ровно догорать, —
Ты в этих буквах, в этих полусферах
И учишься дышать и умирать.
 
И если завтра лист останется пустым,
А голос слов утонет в тишине,
Ты станешь тем, кто был когда-то дымом,
Сгорев дотла в своей же глубине.

Но этот след - не пепел, не досада,
А пульс вселенной, пойманный в строку,
Где нет ни ада, ни иного сада,
Лишь вечность, что припала к роднику.


Audio — сопровождения произведений
вы можете услышать на Fabulae.ru
автор — Надежда Шереметева-Свеховская.
https://fabulae.su/autors_b.php?id=8448

Это может быть любопытно.
https://fabulae.su/autors_b.php?id=17576