Болезнь эпохи

Бывал и взлёт, бокалов звон,
Машины яркий блеск,
И дам прекрасных перезвон,
Которых и не счесть.

Мной двигал рок, пустой хромой,
Тщеславье месит тесто,
Полез в искусство, за мечтой,
Решив, что там мне место.

Хотел признанья, звёзд, корон,
Венца из глянца, света...
А тут не тыщи – миллион!
В просторах интернета.

Я ждал, что встретят у ворот,
Но там — глухая зона.
Никто не ждал и не зовёт,
Здесь нет ни сцен, ни трона.

Читаю «Проза.ру» сейчас,
В столбцах чужая мука,
И вижу я в который раз
Свою же боль и скуку.

Все пишут складно – это да.
Стучат клавиатуры.
Всё стерпит интернет-среда.
Там нет макулатуры.

Понятно мне, что не спеша
Пройдёт недуг, наверно,
Ведь страсть писать — не так свежа,
Ведь так же, братцы? Верно?

Но что ж... Успехов всем, друзья,
В надежде на удачу.
Не сдаться — главное. А я
Найду себе задачу.

Рассудит всё, как ни крути,
Без лишнего укора:
Иль время вылечит в пути,
Иль станет приговором...