Рассказ 19. Книга на ночь. 18 плюс

На столе лежала старая книга. Она взяла её в библиотеке, не зная, что она станет началом их истории. Теперь она лежала на его столе — как напоминание о том, что случайности не случайны.

Она взяла эту книгу в библиотеке. Старая, с потёртой обложкой, с запахом бумаги и времени. Она не знала, о чём она. Ей просто понравилось название. Она взяла её, чтобы читать вечерами. В тишине. Одна. Она не знала, что прочитает её вслух. Он пришёл к ней в гости. Увидел книгу на столе, взял в руки, полистал.

— О чём это? — спросил он.

— Ещё не знаю.

— Тогда почитай мне.

Она удивилась.

— Ты серьёзно?

— Да. Я люблю, когда читают вслух.

Она открыла книгу. Первая глава была медленной. Он слушал. Она читала. Так прошёл час. На второй главе он закрыл глаза.

— Ты устал? — спросила она.

— Нет. Мне нравится.

Она продолжала. Она читала о море, о ветре, о доме, который стоял на скале. Он слушал и молчал. Она остановилась.

— Почему ты остановилась? — спросил он.

— Чтобы ты спросил.

— Тогда я спрашиваю: что дальше?

Она закрыла книгу.

— Продолжение завтра.

Он посмотрел на неё. В его глазах не было разочарования. Только интерес.

— Ты играешь со мной.

— Может быть.

Он улыбнулся.

— И что мы будем делать до завтра?

Она сидела в кресле. На коленях — раскрытая книга. Напротив, на диване, лежал он. Глаза закрыты, дыхание ровное. Она читала вслух. Он слушал, не перебивая. Вечер был тёплым. За окном — тишина.

— Ты ещё читаешь? — спросил он, не открывая глаз.

— Читаю.

— Не останавливайся.

Она продолжала. Через минуту он открыл глаза.

— А дальше что?

— Дальше будет завтра.

— Почему?

— Потому что так интереснее.

Он сел. Посмотрел на неё.

— Это жестоко.

— Это называется интрига.

Она закрыла книгу. Он смотрел на неё.

— Тогда что мы будем делать до завтра?

Она не ответила. Она просто смотрела на него. Он встал. Подошёл к ней. Взял книгу из её рук, положил на стол.

— Теперь ты не сможешь продолжить.

— Ты украл мою книгу.

— Я украл твоё внимание.

Она смотрела на него.

— Что ты хочешь?

— Я хочу, чтобы ты осталась.

Она стояла у окна. За окном горели фонари. Она смотрела на них, но не видела.

— Ты не ответила, — сказал он.

— На что?

— Что мы будем делать до завтра?

Она повернулась. Он стоял рядом.

— Ты всё ещё хочешь узнать, что в книге?

— Нет. Я хочу узнать тебя.

Она смотрела на него.

— Ты всегда такой настойчивый?

— Только когда мне что-то нужно.

— И что тебе нужно?

Он взял её за руку.

— Останься со мной.

Она молчала. Он молчал.

— Хорошо, — сказала она.

Она стояла у окна. Он стоял за её спиной. Он не касался её.

— Ты боишься? — спросил он.

— Нет.

— Тогда почему ты не поворачиваешься?

Она повернулась. Он смотрел на неё. Он протянул руку. Коснулся её лица. Она не отодвинулась.

— Ты красивая, — сказал он.

— Ты тоже.

Он наклонился. Поцеловал её. Его губы пахли бумагой и тишиной. Она чувствовала вкус его языка — горьковатый, как старая книга, которую читают впервые. Она не хотела отрываться. Медленно. Она обняла его.

Он медленно опустился на колени. Его губы коснулись её живота. Она закрыла глаза, чувствуя, как его язык скользит по её коже. Пульсация разливалась по телу. Волна нарастала. Она была так близко. Но волна не пришла. Она остановилась на грани.

— Я была близко, — прошептала она.

— Я знаю, — сказал он. — Я хочу дать тебе это.

— Тогда дай.

Она села на него сверху. Посмотрела в его глаза. Она взяла его руки, завела ему за голову. Она прижалась губами к его груди. Его кожа была тёплой, с привкусом ночи и его одеколона. Она вдыхала этот запах, запоминая его. Она перевернула страницу, и она порвалась. Она замерла. Он улыбнулся.

— Не волнуйся. Это просто бумага.

— Я боюсь не бумаги. Я боюсь, что наша история тоже порвётся.

Она медленно опустилась на него, глядя в глаза. Она задавала ритм. Он смотрел на неё снизу вверх.

— Смотри на меня, — сказала она. — Только на меня.

Она двигалась медленно, чувствуя, как внутри поднимается волна. Он взял её за руки, переплетая пальцы. Она ускорилась, чувствуя, как внутри всё сжимается.

— Я сейчас, — прошептала она.

— Я с тобой.

Она смотрела в его глаза, не отрываясь, когда волна накрыла её. В его взгляде она видела отражение книги — той самой, с которой всё началось. Она вскрикнула, когда волна накрыла её.

Она прислонилась спиной к холодному стеклу. Он стоял перед ней. Он поднял её. Она обхватила его ногами. Она взяла его лицо в ладони.

— Теперь я, — сказала она.

Она ускорилась, глядя ему в глаза.

Она проснулась от света, который пробивался сквозь шторы. Он стоял у окна и смотрел на неё.

— Доброе утро, — сказал он.

— Доброе утро.

— Ты не сбежала.

— Нет.

— Ты останешься?

— Да.

Она подошла и обняла его.

— Ты не жалеешь? — спросила она.

— О чём?

— О том, что попросил меня читать.

— Никогда.

Она посмотрела на книгу на столе.

— Я так и не узнала, что там дальше.

— Я скажу тебе.

— Ты читал её?

— Нет. Но я придумаю продолжение.

Она улыбнулась.

— Тогда рассказывай.

Они сидели на кухне. Пили чай, а не кофе. На столе стояла книга, раскрытая на той самой странице. Он рассказывал ей выдуманное продолжение. О том, как герой нашёл дом на скале. О том, как героиня ждала его у моря. О том, как они встретились.

— Это не то, что написано в книге, — сказала она.

— Я знаю. Но это то, что я хочу, чтобы было.

Она взяла его за руку.

— Ты придумал хорошее продолжение.

— Это не продолжение книги. Это продолжение нас.

Она смотрела на него.

— Ты веришь, что это может продолжаться?

— Я верю в то, что мы встретились.

Она сжала его руку.

— Тогда продолжай.

Она закрыла книгу. Он сидел напротив и смотрел на неё. Она не знала, прочитает ли она эту книгу когда-нибудь до конца. Но она знала, что их история — это та, которую она будет перечитывать снова и снова.