Без пяти минут осень

Август никогда не приходит громко. Он не объявляет, что лето заканчивается. Просто однажды замечаешь: воздух стал другим.
Он всё так же хранит аромат нагретых солнцем трав, луговых цветов и сладкого мёда. Всё те же тёплые вечера, всё тот же ветер, лениво гуляющий по полям. Но среди привычных запахов появляется что-то едва уловимое. Будто лёгкая грусть, которую невозможно объяснить словами.
В такие дни особенно хочется задержаться на улице подольше. Посидеть на лавочке, пройтись по знакомой тропинке, посмотреть, как медленно садится солнце. Словно понимаешь, что этих вечеров осталось совсем немного.
И память сама начинает перебирать летние мгновения: стрекот сверчков в высокой траве, запах нагретой сосновой коры, босые ноги на тёплой земле, смешной обгоревший нос после долгого дня на солнце, закаты, от которых не хотелось уходить домой.
До осени остаются считаные страницы календаря. Она ещё не пришла, но уже тихо стоит где-то рядом. Не торопит, не стучится в двери — просто напоминает о себе прохладным рассветом, чуть более ранними сумерками и особенной прозрачностью воздуха.
Наверное, поэтому конец лета ощущается так по-особенному. В нём нет настоящей печали, есть лишь благодарность за всё, что успело случиться. И лёгкое сожаление о том, что некоторые мечты так и останутся ждать следующего сезона.
Осень всегда пахнет воспоминаниями. А последние дни августа — надеждой успеть прожить лето ещё хоть немного.