Попутчица

          Попутчица

Было это, когда я совсем молодым был — вся жизнь впереди, силы хоть отбавляй, гормоны так и бурлили. Глянешь сейчас на себя в зеркало — и думаешь: «Эх, вернуть бы те годы…»

Стояла тихая ночь, луна светила так ярко, будто фонарь над головой.
Последний троллейбус довёз меня  и повернул в дэпо.
Я остоялся на остановке, думал, как до дома добраться. И тут вижу: на лавке девушка сидит, одна-одинёшенька, вокруг ни души. Смотрит на меня растерянно, будто не знает, что делать.

— Вам ехать далеко ещё? — спросила она тихо.

Я вздохнул:

— Да уж не близко. Троллейбус только до депо довезёт, а мне ещё ого-го сколько топать. Надеюсь, к утру до вокзала добегу, а там на электричке — и на учёбу успею.

Она чуть улыбнулась:

— Так вы студент? Ещё и молодой, да и вид у вас приличный. Симпатичный парень.

Я пожал плечами:

— Всё так. А вы-то как тут оказались? Одна посреди ночи… Я-то хоть из гостей решил уйти, думал, доберусь как-нибудь. А вам куда? Или секрет?

— Да какой секрет, — ответила она. — Тут недалеко, можно и пешком. Только вот попутчика нет.

Ну, я и не стал тянуть:

— Тогда пойдём. Чего тут ждать? Троллейбус только утром будет, а до утра ещё целая вечность. Я вас до дома доведу.

По дороге она разговорилась: мол, муж всё время в разъездах, дома почти не бывает, она одна, да ещё и голодная. И пообещала, что чаем угостит, да и вообще, кое-что хорошее меня там ждёт. Я тогда и не думал особо — просто хотелось помочь, да и компания была приятная.

Дошли мы до её дома. Она шепчет: «Тихо заходи, не шуми. Соседи у меня злые — от зависти, говорят. Всё подмечают, потом мужу доложат, да ещё и приукрасят». И правда, чувствовалось в этом подъезде какое-то насторожённое молчание, будто стены и правда слушают.

А дальше всё как в тумане: чай, кексики, бокал вина… И потом — та самая ночь, от которой сердце колотилось где-то в горле. Она была такая красивая в лунном свете, что у меня просто все мысли из головы вылетели. Казалось, это не наяву, а какой-то волшебный сон.

Потом учёба закрутила, но в воскресенье я, как герой-любовник, снова туда помчался. Сердце пело: вот сейчас она откроет, улыбнётся, и всё повторится…

Стучу в дверь, жду, предвкушаю. Дверь распахивается — и передо мной стоит амбал в трусах и майке, загораживая весь проём. Муж. Настоящий.

У меня ноги чуть не подкосились. Еле удержался, чтобы прямо там на пол не сесть.

— Ой, извините… Кажись, я не туда. Подъезд четвёртый? А мне надо во второй. Не с той стороны считал, — пролепетал я и уже готов был сбежать.

Он мне вслед крикнул:

— Чтоб больше не стучал, пока по рогам не заработал!

Я даже не стал оборачиваться. Только прибавил шагу да про себя подумал: «Ну и ну… Где он у меня рога-то увидел, олень?»

С той поры романтика закончилась. В ту дверь я больше ни ногой. И если честно, теперь, когда вспоминаю, только посмеиваюсь. Жизнь, она такая: то сердце поёт, то по лбу щёлкнет — и сразу на землю возвращает.