Завалил себя ворохом бумаг,
Спрятался за иллюзией работы.
В голове разрывается аншлаг:
Искры, пули, петли, эшафоты.
Вроде человек как человек –
Тихий голос, умно-добрый взгляд.
Но тьма внутри, душа-генсек,
На расстрелах держит аппарат.
Всегда средства оправдывала цель,
Но предал холодность души горячий нрав.
В шторме чувств пробило дно, встали на мель.
Смерть. Кто ж сейчас лев, кто прав?
Промозглый острый аппарат
Завершил свою работу навсегда.
Покинул разум болезни супостат.
Человек вздохнул. Он стал живым спустя года.
Смерть генсека
© Copyright: Тоша Вишневый, 2026
Свидетельство о публикации №226080601000
Свидетельство о публикации №226080601000
Рецензии