Ненаписанное письмо

Сынок, я не писала длинных писем.
Лишь краткое: люблю, целую, жду.
Казалось, многомерье букв и чисел
Помеха жизни в огненном аду.

И что писать? Кому на фронте дело,
Что цены в лавке снова взмыли ввысь,
Что мне вязанье нынче надоело,
Что швы от операции срослись,

Что кот опять гуляет и дерётся,
Давленье скачет, сна полночи нет,
Что в ванной сломан кран, фонтанчик льётся
И бесконечно «вырубает» свет…

Казалось, ведь не очерк и не пьеска,
Ты знаешь всё про наш привычный быт.
Летит к тебе простая смс-ка,
Хотя душа – она всегда болит.

Но вы их ждали, глупых слов пространных,
Пусть даже про дожди и огород.
А мы устали от вестей экранных:
Война идёт. Идёт который год…

И ты мне тоже отвечал вполслова,
Вполсилы, только: «Мама, всё окей!»
А мы вас ждём. Мы жизнь отдать готовы
За смс-ки выживших детей!

Прости меня за те скупые строки,
Прости за разговоры ни о чём!
Ведь ты, усвоив верности уроки,
Страну закрыл своим мужским плечом.