Слепленный из глины

Вдоль? Поперёк?..  Или же сикось-накось —
раз-два наотмашь, да и с плеч долой?
Накося выкуси! Эва какая всякось:
ни топором не вырубишь, ни пилой
не выпилишь — хоть корчуй её напрочь,
или же вместо (а то и вместе) — предай огню!..
Ежели падать, то — не плашмя, а навзничь:
правильней взором в небо, чем носом в какую фигню...

В какую? — В болотную жижу, в коровью лепёху...
да мало ли ткнёшься во что, если падать плашмя...
Каждый и всякий — одолевает свою эпоху,
мыслями или чёрт-те чем в голове гремя.
Лучше бы — мыслями! Но кому-то это
непостижимо, как сыграть на флейте водосточных труб...
Помянем добром в облачных штанах поэта,
воспевшего в женщинах зовы их трепетных губ.

Да, был один такой, добывавший радий —
по граммульке — из многих тонн словесной руды...
Мечтается: истинной сутью, её же ради,
приветить тростиночку эту без суеты
и медленно выдохнуть сердцем из недр глубинных
три слова... почти что на грани небытия, —
тот дух, коим ранее, слепленного из глины,
Господь оживил, как когда-то Адама, — меня.

08.08.2026