Наша милая избушка,
Много всякого видала.
Ни сарай и ни гнилушка —
Добрая рука латала.
Человек всегда спешит,
Жизнь такая: дом, работа...
Ежедневные заботы,
Очень мало для души.
Говорит и обещает:
«Вот, однажды я вернусь,
Лицом к солнцу повернусь» —
И в тревоге засыпает.
Все по новой: месяц, год,
С чем-то странным, незнакомым.
Мы устали от забот,
Но бежим куда-то снова.
А сегодня мне приснилось,
Словно видел наяву:
Бабушка в окне молилась,
Ветер задувал в трубу.
И мне благом задышало,
Как же было хорошо,
Небо звездами дрожало,
И туман на луг сошел.
Отвязаться очень сложно
От привычек, что внутри,
Мы умны и осторожны
И считаем: раз, два, три...
А избушка, в самом деле,
Позабытая душа
В бреном и уставшем теле
Чуть мерцает, не дыша.
Воздух нужен очень срочно,
Это явь, а не подвох.
Все так зыбко и непрочно,
Жизнь в избушке — рядом Бог.
Избушка
© Copyright: Михаил Филатов, 2026
Свидетельство о публикации №226080901857
Свидетельство о публикации №226080901857
Рецензии