Батоша

Делала операцию коту. В субботу в час ночи я колдовала над ним с иголкой в руках и думала о том, каким безудержным весельем наполнены теперь мои выходные.

Целую неделю он лежал на моём принтере (можно сказать, на самом видном месте, мимо которого я точно не пройду рассеянно), принесённый заботливой матерью и смотрел на меня с укоризной вырывающимся ватным нутром и отдельно лежащим хвостом. Целую неделю я не могла найти несчастных полчаса, чтобы эту операцию совершить, только просила: «Потерпи ещё немного, Батоша».

Батон терпел, таращился в белый потолок, всем видом давя на мою совесть, мол, я уже вижу свет в конце тоннеля, мне туда идти? И эти двое (Батон и совесть, конечно), наконец победили. Я тащила нитку с иголкой, стежок за стежком и думала о любви к детям, и о том, что когда они появляются, у тебя меняются ценности. Забытая, дешмановская, но безумно любимая кукла в номере отеля, может стать веским поводом вернуться за ней с пол дороги. Потерянный в кафе медвежонок - причиной туда звонить.

С приходом детей, в твой мир важно въезжают плюшевые внуки в розовых колясках с рюшами прямо в самой развязке захватывающего кино или интересной лекции или задушевного разговора с подружкой «покачай его, мама, он плачет и плачет, никак не могу уложить». Качаешь, поешь колыбельные и проникаешься, потихонечку проникаешься, бывает, что ловишь себя на том, как подмигиваешь им потом украдкой, словно чуточку взаправдашним детям.