Мы на всё стреляем пушкою,
Слишком дыбимся всерьёз.
Жизнь должна бы быть игрушкою,
Удивляя, как вопрос.
Иль действительно задумана
Она искренней игрой.
Может, лирикою Шумана,
Или Моцарта тоской.
В той тоске блуждают отсветы,
И звучат вершины сфер.
Что другого ждать от Моцарта,
Он гармоний кавалер.
Здесь метель витает стружкою,
Бесконечностью зимы.
Если Моцарт был игрушкою,
Что тогда такое мы?
***
Мы на всё стреляем пушкою
© Copyright: Валентин Баранов, 2026
Свидетельство о публикации №226080900512
Свидетельство о публикации №226080900512
Рецензии