Письмо

Осенью того года на губернской почте меняли старые шкафы и разбирали бумаги, накопившиеся за многие годы. За одним из шкафов, прижатый к стене, нашёлся пожелтевший конверт. Рядом лежали старые уведомления, квитанции, несколько пустых бланков. Конверт был цел, только угол его потемнел от времени.
Почтальон прочитал имя получательницы и остановился.
Адрес показался ему странным. Названия улиц за эти годы менялись дважды. Он вспомнил нынешнее, потом прежнее — то, что стояло в старых почтовых книгах. Сверил запись и понял, куда нужно идти.
Дом стоял на краю тихой улицы, за садом, где уже опадали листья.
Дверь открыла пожилая женщина лет шестидесяти. Она посмотрела сначала на почтальона, потом на конверт.
— Вам письмо.
— Мне?
Почтальон кивнул.
— Нашли его сегодня на почте. Старое письмо. Оно оказалось за шкафом, среди других бумаг. Адрес сохранился, только улица теперь называется иначе. Пришлось разбираться.
Женщина взяла конверт обеими руками.
Имя отправителя заставило её помолчать.
Она отошла к столу, села и осторожно вскрыла конверт.
Мужчина писал, что не забыл её. Писал, что помнит своё обещание забрать её к себе. Если всё сложится, вернётся сам. Если не сможет — пришлёт деньги на дорогу.
Она дочитала письмо до конца.
Долго держала его в руках.
Потом положила письмо на стол и посмотрела на деньги, лежавшие в конверте. Старые, потемневшие, давно уже ничего не стоившие.
Рядом, на полке, лежал маленький гребень из светлой кости, который он когда-то давно подарил ей.
Взгляд её остановился на нём.
Губы её едва заметно дрогнули.


Ивица Трайкович Вук