Твой голос, певший мои песни,
Во мне любовь родил из слёз,
Создали что-то с тобой вместе,
И я цветы тебе принёс.
Твои цветы – они живые,
Ты их убил, когда сорвал,
Мне нравятся совсем другие,
Такие, что ты рисовал.
Как те стихи, что я пропела,
Что- то творить – есть красота,
И благороднее нет дела,
Рождается с ним чистота.
Твой разум, он из ниоткуда,
От ведьм, сгоревших на кострах,
Он из любви, а не из блуда,
И на меня наводит страх.
Твой страх всегда звался любовью,
Любить, кто может – не обманется,
Страх этот в человеке с кровью,
Время уйдёт - любовь останется.
Учить любви не грех, а правда,
И за неё можно сгореть,
Из прошлого поют все ведьмы,
Не суждено им умереть.
Разговор
© Copyright: Василий Бабушкин-Сибиряк, 2026
Свидетельство о публикации №226081000192
Свидетельство о публикации №226081000192
Рецензии