Память

Сегодня у меня встреча с Борисом.
C ним я училась в восьмом классе…Одноклассник,с той поры прошло более шестидесяти лет. И тридцать из этих лет Боря ежегодно приезжает на могилу своего друга, моего первого мужа Владимира.


Я иду в магазин « Цветы» и покупаю  шесть роз: две свекрови, две свёкру, две мужу…


Стою на остановке в ожидании автобуса. Народ подтягивается… Симпатичная женщина смотрит на меня, здоровается и начинает со мной разговор: «У вас сегодня праздник? Или в гости с розами?»
-Нет…На кладбище… День памяти мужа, тридцать лет прошло…
- Да? Как жаль… У меня брат умер в двадцать семь лет…


Подходит автобус, симпатичная женщина пропускает меня перед собой,и мы обе входим в автобус.Обе едем на вокзал:она, чтобы уехать в С.-Петербург, я, чтобы встретить Бориса из С.-Петербурга.


Свободных мест в автобусе нет. Я прохожу внутрь салона, чтобы не мешать входящим пассажирам:еду до конечной остановки.


Мне уступает место молодой человек, я сажусь и лихорадочно думаю, что за женщина со мной разговаривала? Может быть, училась в СПТУ? Или в колледже? И я её учила?...Она разговаривала со мной, как с хорошо знакомой…


Вспомнить не могу, но мысль работает… Выхожу из автобуса, на платформе вновь сталкиваюсь с приятной попутчицей,  не удержавшись, спрашиваю : «Простите, мы с вами случайно не знакомы? Нигде не встречались раньше?»


- Да, Работали вместе во Дворце детского юношеского творчества.
- Вы кружок вели?
-  Нет. Я Рита, бухгалтер…
-Ой, Риточка, вы так накрашены, я вас совсем не узнала…
-Я вульгарно накрашена?
- Нет… ярко, причёска изменилась…


Прошло двенадцать лет, как я  уволилась из ДДЮТ, а работала «писательницей», отвечала за СМИ.


Радует, что меня узнают не только мои студенты из средних специальных учебных заведений, но и коллеги, с которыми моя профессиональная жизнь «пересеклась».
А Рита, думаю, забыла, как меня зовут, потому что, разговаривая, не обращалась по имени… Простительно… всё ж двенадцать лет прошло…


Память, как кладовая, в которую заглядываешь, чтобы избавиться от скопившегося хлама. Но, в отличие от кладовой, память сама решает, что помнить, а что забыть навсегда…