Шекспир наших дней версия в стихах

         
     Бесценный свой талант Уильям Шекспир
     Явил миру пять сотен лет тому назад,
     Но популярен и поныне.
     Предположу я наугад судьбу поэта
     В наш шумный век.
     Глас вопиющего в пустыне?
     А если б он сейчас творил
     Cвои великие писания,
     Каков бы был удел гения комедии и драмы?
     Чего добиться б он сумел
     В дни нашей плоской эпиграммы?

     Какой бы шекспировский сонет
     Разбередил твоей души немую гладь
     Дорогой издатель?
     Ты публикуешь то,
     К чему давно привык наш обыватель.
     Ведь удивить тебя так трудно ныне,
     Ты столько строк прочёл
     В ночи безлюдной,
     А тут вдруг новый странный сочинитель
     Со старомодной драмой трудной.

     Вот уж «Венецианский купец»
     В красивейших линиях описан,
     Где ясно видно кто подлец,
     А кто сердцем добр, умён,
     Благороден и возвышен.
     Злой враг героем славно побеждён,
     Сюжет запутан и приятен.
     Что же тебе ещё Издатель?

     Отправил сей комедии образцы
     Автор в разные книжных дел дворцы,
     Но в ответ лишь тишина…
     Драматург обескуражен.

     Пьеса «Сон в летнюю ночь»
     Вышла из-под пера поэта — вулкан страстей,
     Воспетых в пяти актах волшебной атмосферы Афин,
     Где злодеи всех мастей
     Средь запутанных судеб паутин,
     Бродят по чудесному лесу с эльфами.
     В заколдованном этом афинском лесу
     Влюблённые падают шлейфами.
    
     Купидон-проказник потешается над каруселью молодых
     Безответно влюбленных юношей и прекрасных дев.
     Какой колейдоскоп характеров взрывных!
     Герои молоды, красивы, влюблены до умопомрачения,
     Но вот беда — все влюблены
     Куда-то не туда!

     Она красива и нежна
     К нему душою словно приворожена,
     А он лишь нос воротит,
     Бежит к другой царице сердца своего,
     А та его и на дух не выносит,
     Мечтая лишь сбежать с другим
     Куда подальше из Афин.
     Царица фей, да эльфов Королева
     И та,
     Влюбилась по уши в осла!

     Смеха ради, как на грех, влюбились все
     Не в тех…
     Череда запутанных сердечных дел
     Приготовила читателю весёлый, праздничный удел!
     А сколько мудрости меж строк игривых,
     Как много здесь эпитетов живых,
     Не счесть числа идей правдивых!

     Отправил Уильям и сей труд владыкам книжных полок.
     Ответ пришёл от одного,
     Что менее ленив и пишет достаточно легко,
     Парой строк себя он всё же утрудил,
     Поэта душу прослезив:

     «Уильям, дорогой!
     Вы пишете прекрасно,
     Ваш слог изящен.
     Но вот жанр не тот, что нужен ныне.
     Сюжет красив, но не вполне понятен.
     Не современно, хоть и с виду мило.
     Кровь не течёт рекой по строкам!
     Не принимайте слова мои себе в обиду:
     Но пороков грязных, подлостей,
     Проклятий злого рока,
     Интриг — чрезмерно мало в пьесе Вашей.

     Повеса молодой не страшен в гневе,
     Принцесса не истерична вовсе.
     Жизнь не так уж и жестока
     В ваших прекрасных, полных
     Изысканной мудрости строках,
     Каковой бы она быть могла в опытных руках
     Драматурга нашего века,
     Весьма искушенного жизнью человека.

     Про убийства я вообще молчу!
     Скорость нынешнего века требует
     Как минимум по трупу человека хотя бы на главу!
     Хороший детектив нам нужен!
     Он и запутан, и опасен,
     И сюжет его натужен.
     Чем больше в тексте эпатаж,
     Тем выше будет наш тираж!»

     От этих строк недобрых
     Мудрый Уильям ходил понурый и угрюмый,
     Думая как же найти дорогу к сердцам
     Читателей своих любезных,
     Уставших от чтива злобных и скабрезных книг.
     Раз я издателям не гож,
     То буду я писать для тех,
     Кто близок мне по духу

     От мысли этой просветлел
     Поэт жемчужной страсти
     И проговорил упрямо, властно:
     Злым ветрам назло,
     Буду я писать и дальше!
     Хочу писать как сердцу мило:
     Без лжи и грубой фальши!
     Как бы тёмен не был мрак,
     Сиянье звёзд далёких
     Вселяет  мне надежды свет!
     Будет мир прекрасен,
     Там где красок и в помине нет!

     Великий драматург, в себя поверив,
     Творит и день и ночь, главы не поднимая.
     Вот уж не одно изломано перо,
     И «Гамлет» явлен миру.
     Шлёт Уилья надежы полный
     Сию трагедию свою очередному магу книг.
     Добавил к посылке этой
     Поэт и рукописи своих
     Изысканных лирических сонетов.

     Проходят месяцы молчания,
     Ну а потом опять ответ неясный
     На поэта бессонных ночей старания:

     «Да, оригинальность в этом есть.
     Талант Ваш виден и прекрасен,
     Спору нет, что вы поэт,
     Но устарел, увы, мотив.
     Наш век суров, жесток, ужасен,
     Он требует от нас бесчинств в литературе.
     Да и читатель наш, в чреде убийств погряз,
     К другому чтиву уж он привык,
     Не ищет он уж мудрости от книг,
     А лишь простого развлечения!
     Хоть Ваша трагедия и красива, и умна,
     Но, увы, не соберёт тираж сполна.
     Одна мне истина ясна,
     Совет вам дать спешу я:
     Наполнили бы Вы свои сонеты,
     Тем что в моде ныне,
     Героями дня, что песнями
     Современными воспеты!»

     Прочёл сей ответ Уильям грустно,
     Посмотрел в окно уныло:

    
      «— Ох!— вздохнул Шекспир —
     Опять мой труд напрасен был!»

     Какое счастье, что Шекспир
     На сотни лет наш шумный век опередил!

    
    P.S.: в этой юмористической аллегории приведены мои стихи,
          Шекспир бы так плохо не написал.















               
                © Катрин Аллегри 2026